Рассказы у костра: мистика и детективы

Рассказ из трёх частей. Часть 3. «Он не умел говорить. Умел только делать. Вот сейчас — умел». Тёмная жидкость уже не казалась тёплой, а ощущалась ледяной, как в проруби на Крещение. Виктор отпустил друга, и тот медленно пошёл ко дну, пуская из ноздрей большие пузыри. Он сделал небольшой рывок вверх и, понимая, что это его последний глоток воздуха, жадно, как рыба, схватил его ртом под самый верх. Оттолкнулся обеими руками от потолка и быстро опустился на дно, в абсолютную темноту. Достав ногами дна, он перекрестился, скинул уже погасший фонарь...

Они нашли бункер, который тридцать лет ждал гостей. И он не собирался их отпускать. Костя не ответил. Он смотрел в проём, и фонарь в его руке дрожал. Круглый, как ангар, метров тридцать в диаметре. Купол — бетонный, с рёбрами жёсткости. По стенам тянулись кабели, перевитые, как лианы, и сходились на релейных шкафах, проржавевших от влаги. На шкафах ещё угадывались предупреждающие знаки — когда-то ярко-жёлтые, с чёрной молнией, теперь выцветшие до бледно-белого. Всё это сходилось к пятиметровой панели управления...

«Иногда молчание — это не пауза. Это стена». Он обещал приехать. На выпускной. Купил билет — плацкарт, нижняя полка, у окна. Собрал рюкзак: подарок, духи, какие-то глупые серебряные серьги, которые ей нравились ещё в восьмом классе. Сложил рубашку. Гладил её утюгом, который нашёл на антресолях у соседа. Рубашка была старая, но чистая. Он даже выбрился. А за день до вылета подписал контракт. На два года. Не по своей воле. Так вышло. Были обстоятельства, были люди, были вещи, о которых он не рассказывал никому и не расскажет...

Часть 1. «Труба на склоне» Рассказ из трёх частей. Часть 1. Дождь шёл третьи сутки — злой, сибирский: ледяной дробью по капюшону, грязными ручьями и сухими сосновыми иголками. Виктор Иванович Семёнов — человек сложной судьбы, с цинизмом, отшлифованным до блеска...