ЧАСТЬ 3 -- «Я не только мама и жена» Дома было тихо. На столе стояли цветы, которые Сергей подарил мне после спектакля. Я всё ещё не могла поверить, что несколько часов назад стояла на сцене перед полным залом. Сергей сел напротив. Несколько секунд молчал. — Лар... — Что? — Ты давно туда ходишь? — Полгода. Он удивлённо посмотрел на меня. — И всё это время молчала? — Да. — Почему? Я опустила глаза. — Боялась. — Меня? — Тебя. Детей. Всех. Он вздохнул. — Я бы, наверное, засмеялся. — Я знаю. Он посмотрел на меня. — Прости. Я кивнула. — Я понял сегодня одну вещь, — сказал он. — Какую? — Я никогда не видел тебя такой. Я улыбнулась. — Потому что вы все привыкли видеть во мне только маму и жену. Сергей молчал. — Но я никогда не была только мамой и женой, — продолжила я. — Просто вы этого не замечали. Он провёл рукой по лицу. — Я действительно думал, что тебе ничего больше не нужно. — Мне самой так казалось. — А теперь? Я посмотрела на цветы. — А теперь я знаю, что мне нужно. — Что? — Жить. Он кивнул. — И театр? — В том числе. — Ты будешь продолжать? Я посмотрела ему прямо в глаза. — Конечно. Он неожиданно улыбнулся. — Тогда продолжай. Для меня эти два слова были важнее любых аплодисментов. Потому что впервые человек, рядом с которым я прожила столько лет, не говорил: «Зачем тебе это?» Он сказал: «Продолжай». Прошёл год. Я всё ещё хожу в студию. У меня уже несколько ролей. Одна из них стала большой. С ней мы ездили в другой город на фестиваль. Я получила диплом. Не за первое место. За особую искренность. Когда руководительница вручила мне диплом, я долго смотрела на него. Потом засмеялась. Кто бы мог подумать, что в пятьдесят два года я получу награду за то, что наконец позволила себе быть собой? Сергей теперь ходит на мои спектакли. Сначала приходил скорее из чувства долга. Потом начал интересоваться. Теперь иногда спрашивает: — Когда следующая премьера? И я каждый раз улыбаюсь. Дети тоже изменились. Дочь звонит и спрашивает: — Мам, как репетиция? Сын интересуется: — Как новая роль? Однажды дочь сказала: — Мам, я тобой горжусь. Я тогда отвернулась, чтобы она не увидела, как я плачу. Потому что когда-то мне казалось, что дети должны гордиться мной за другое. За то, что я хорошая мать. Что в доме чисто. Что на столе всегда есть еда. Что я помогаю всем. Но теперь я поняла: дети могут гордиться матерью ещё и потому, что она не потеряла себя. Иногда я думаю о той женщине, которая стояла у доски объявлений в Доме культуры. Она была похожа на меня. Но одновременно совсем другая. Уставшая. Тихая. Осторожная. Она боялась даже позвонить по номеру телефона. Боялась, что её высмеют. Боялась услышать: «В вашем возрасте уже поздно». А теперь я знаю: не поздно. Никогда не поздно. Поздно — это только тогда, когда человек окончательно перестаёт хотеть чего-либо. А если внутри ещё живёт хоть одна мечта — её можно попробовать осуществить. Мне пятьдесят три. Я играю в театре. Учу тексты. Езжу на репетиции. Иногда забываю слова. Иногда волнуюсь. Иногда после спектакля ноги гудят так, что хочется просто лечь. Но я счастлива. По-настоящему. Однажды я шла домой после репетиции. На улице было холодно. Я несла в руках папку с текстом. Шла и вдруг увидела своё отражение в витрине. Остановилась. Женщина с прямой спиной. С улыбкой. С папкой в руках. Я посмотрела на неё и подумала: «Неужели это я?» И мне захотелось сказать ей: «Молодец. Ты всё-таки вспомнила себя». Я поняла одну очень простую вещь. Когда женщина становится матерью, женой, бабушкой, хозяйкой дома, она не перестаёт быть человеком. У неё всё ещё остаются мечты. Интересы. Желания. Таланты. Право на своё время. Право ошибаться. Право начинать заново. И самое главное — право не оправдываться за то, что ей хочется быть счастливой. Я двадцать восемь лет прожила, думая, что счастье семьи — моя главная задача. И я не жалею об этих годах. Я люблю своих детей. Люблю мужа. Люблю свой дом. Но теперь в этом списке появилось ещё одно имя. Лариса. И это не эгоизм. Это самоуважение. Теперь, когда дочь говорит: — Мам, ты что, теперь артистка? Я улыбаюсь. — Нет. Она удивляется: — А кто тогда? И я отвечаю:
10 часов назад
• Вы подписаны
