Ксюша Рюшина

Ревность — плохое чувство Пятничный день в «Pulse Media» пах подгоревшим эспрессо, нагретыми системниками и лёгким безумием перед финишем. До старта «Zero Mask» оставалась неделя. Продажи после вылазки в Печатники и спасения промо-стоек ползли вверх — плюс восемнадцать процентов. Паника в отделе маркетинга наконец сменилась нормальным рабочим настроем. На столе остывал чай из облепихи. Даша запустила пальцы в кудряшки и перепроверяла сметы таргетинга — привычка после вчерашнего ливня и крошечного кафе «У Марселя»...

Они только что вышли из такси, не доехав пару кварталов до офиса. Денис предложил пройтись остаток пути пешком — чтобы перевести дыхание перед очередным блоком медиапланов. Он расплатился с такси, и машина скрылась за поворотом, вильнув красными огнями. Свинцовая туча висела над городом полчаса, а потом обрушилась без всякого грома. Только что сентябрьская Москва жила привычным днём: шуршали по мокрому асфальту седаны, прохожие спешили к метро, пахло жареным кофе и прелой листвой. И вдруг небо прорвало...

Утро после разборки в кабинете Ратникова пахло палёной резиной и упрямством. К 8:55 Даша сидела за столом с настолько прямой спиной, будто проглотила стальную линейку. Тёмно-синий жакет, лаконичная белая футболка. Прядка выбилась из причёски ровно настолько, насколько допускал стиль «агрессивного маркетинга». На экране планшета висел отчёт, выверенный до тысячных. Денис вышел из кабинета ровно в девять. Серые глаза скользнули по опен-спейсу и зацепились за Дашу. — Соколова. Где отчёт? — На вашей почте с 8:58, Денис Игоревич, — отрезала она, не поднимая головы...

Сентябрьский смог за окном размывал утреннее солнце до стерильной белизны. В огромном опен-спейсе «Pulse Media» включили холодный свет — в таком любая ночная магия сразу испаряется. Даша стояла в женской комнате на девятом этаже перед широким зеркалом. Из крана с шумом летела вода. Подставив ладони под холодную струю, она прижала их к горящим щекам. Из зеркала смотрела взлохмаченная девчонка: тёмные круги под глазами, покусанные губы. Те самые губы, к которым ещё пару часов назад прикасался палец Дениса...

Четырнадцатиэтажная башня «Pulse Media» в два часа ночи превращалась в гигантский, вымерший аквариум. За панорамными окнами девятого этажа непрерывно барабанил мелкий сентябрьский дождь, размазывая по стёклам желтоватый свет редких фонарей Садового кольца. Опен-спейс, где днём кипела жизнь, шумели клавиатуры и считались рекламные бюджеты, сейчас утопал в плотной темноте. Лишь тусклые синеватые огоньки дежурных датчиков да редкие блики на хромированных ножках офисных кресел выхватывали из мрака силуэты перегородок...