Вы открываете ленту. Там снова море. Голубая вода до горизонта, солёный ветер, ракушки на пальме. И вдруг в груди что-то ёкает. Не зависть. А странная тоска. Как будто вы забыли что-то важное. Как будто часть вас осталась там, у воды, а вы — здесь, в серых стенах, в пробках, в дедлайнах. И вы думаете: «Надо бы съездить»...
Вы снова смотрите на задачу. Она висит уже неделю. Вы знаете, что нужно просто сесть и сделать. Но вместо этого моете посуду, которая ждала три дня. Раскладываете носки по цветам. Листаете ленту, которую уже облистали вдоль и поперёк. И чувствуете, как внутри нарастает тяжесть. Не от самой задачи. А от себя...
Вы открываете список контактов. Там сотни имён. Коллеги. Одноклассники. Люди, с которыми когда-то делили ночи, секреты, последние деньги. Вы листаете вниз. И вдруг понимаете: некому написать. Не просто отправить стикер или ответить на сторис. А написать «мне плохо» и знать, что вас поймут. Что приедут...
Вы получили повышение. Или похвалу. Или наконец-то сделали то, что планировали год. И вместо радости — странный привкус. «А вдруг они ошиблись?» «А если завтра всё развалится?» «А я точно это заслужил?» Вы смотрите на свой результат и видите только недочёты. Ту строчку, которую можно было написать лучше...
Вы открываете ленту. Там путешествия, покупки, идеальные семьи, новые машины, счастливые улыбки. И вдруг ваша квартира кажется тесной. Работа — бессмысленной. Жизнь — не такой, как должна быть. Вы закрываете телефон и чувствуете тяжесть. Не зависть. А пустоту. Как будто все идут вперёд, а вы стоите на месте...
