Он сказал это в воскресенье вечером. Они сидели на кухне. Рита мыла посуду. Вадим читал телефон. — Рит, — сказал он. — Мне надо тебе кое-что сказать. Она обернулась. — У меня есть... другая. Уже полгода. Я решил сказать тебе сам. Лучше так, чем если бы ты узнала от кого-то. Рита смотрела на него. — Полгода, — сказала она. — Да. Но ты же понимаешь — мы никуда не денемся. Дети, ипотека. Это всё серьёзно. Она так, увлечение. — Он говорил спокойно, как о чём-то решённом. — Просто хотел, чтобы между нами не было тайн...
Борис Абдулов
«— Вы случайно прислали нам рассказ. Мы его прочитали, — сказал незнакомый голос в трубку. — Вы выиграли первое место»
Валентина Алексеевна сначала решила, что это розыгрыш. — Простите, — сказала она. — Я ничего никуда не отправляла. — Рассказ «Августовское утро». Автор — В. А. Черникова. Это вы? — Я... — она остановилась. — Да, это я. Но я не понимаю. — Вы подавали заявку на конкурс «Тихий голос»? — Нет. Я хотела написать в районную библиотеку. Про запись на курсы. Наверное, я нажала не ту кнопку. Пауза. — Значит, вы отправили нам случайно? — Судя по всему — да. — Валентина Алексеевна, — голос на другом конце звучал мягко и немного весело, — ваш рассказ занял первое место среди семисот работ...
«— Мам, ты теперь здесь как бы арендатор, — сказал сын. — Квартира на мне. Бабушка сама так решила»
Нотариус сказал это спокойно, как говорят о погоде. — Квартира была переоформлена три года назад. На вашего сына, Дмитрия Сергеевича Волкова. По договору дарения. Нотариально заверено, всё в порядке. Надя сидела напротив и смотрела на него. — Три года назад, — повторила она. — Именно. — Мама ничего не говорила. — Это её право — говорить или не говорить. Надя смотрела на бумагу. На имя сына в строке «одаряемый». Димке тогда было семнадцать. Теперь — двадцать. Мама умерла две недели назад. Тихо, во сне...
«— Мы переезжаем в Краснодар, я уже договорился, — сказал муж. — Это же лучше для семьи. Галя посмотрела на него. И сказала нет»
Нет. Одно слово. Галя сама не ожидала, что оно выйдет. Просто — вышло. Без подготовки, без обдумывания. Муж Андрей смотрел на неё так, как смотрят на человека, который вдруг заговорил на китайском. Растерянно. Не понимая. — Что — нет? — Нет, — повторила Галя. — Я не переезжаю. — Галь, я уже договорился. Квартиру нашли, школу для Никиты. Это хорошее предложение, там зарплата... — Андрей, — перебила она. — Ты договорился. Без меня. — Ну я же для семьи... — Без меня, — повторила она. Он молчал. — Когда ты собирался сказать? — спросила Галя...
«— Мам, ты же умеешь радоваться? — спросила дочь. Клавдия Петровна задумалась. И не нашла ответа»
Дочь спросила это в марте, когда приезжала на выходные. Они сидели на кухне. Клавдия Петровна наливала чай — как всегда, как сорок лет подряд: сначала гостю, потом себе, себе — что останется. Таня смотрела на неё. — Мам, а ты сама чего хочешь? — В каком смысле? — Ну вот — для себя. Не для нас, не для внуков. Для себя. Клавдия Петровна поставила чайник. Подумала. — Не знаю, — сказала она. — Совсем? — Совсем. Таня смотрела на мать. С таким выражением, которое Клавдия Петровна не умела разобрать. Не жалость — что-то другое...
