Enigma Dzen

Сколько я так стою — не знаю. Может, десять секунд, может, минуту. Время сегодня вообще ведёт себя странно: то тянется, то куда-то проваливается. Это должно быть невозможно. Понимаю это тем самым взрослым умом, который две недели как поселился в теле третьеклассницы. Как моё тело оказалось здесь, если я сам смотрю на него сейчас чужими, детскими глазами? Не может быть, чтобы меня было двое. Либо я здесь, у двери, смотрю на себя спящего, либо там, на диване, лежу я сам. Одно из двух. Но никак не оба...

Началось, как водится, в колхозе утром — в воскресенье вся семья грузится в машину: едем к бабушке. Час с небольшим по трассе, и я почти всю дорогу клюю носом на заднем сиденье — тело девятилетней Арины, как выясняется, плохо переносит долгую дорогу. Неожиданно приятная деталь: хоть что-то в жизни не изменилось радикально, укачивало меня в машине всегда, даже в старом теле. Когда за окном мелькает указатель с названием города, я подскакиваю так резко, что ремень безопасности впивается в шею. Ёк-макарек...

Выходные я планировал провести, придумывая, как жить дальше. Вместо этого всё утро субботы просидел на кровати, разглядывая розовый плед с единорогами и мысленно повторяя одно и то же: этого не может быть, этого не может быть, этого не может быть. К обеду фраза потеряла смысл, как любое слово, если повторить его сто раз подряд. В какой-то момент всё-таки беру с тумбочки телефон Арины — розовый, в чехле с ушками — и он послушно разблокируется по лицу. Моему новому лицу. Жутковато, если честно, но пароль хотя бы подбирать не надо...

Последнее, что я помню из старой жизни: четверг, без пятнадцати одиннадцать вечера, я закрываю ноутбук и думаю — надо всё-таки начать ложиться пораньше. Следующее, что я помню: я открываю глаза и понимаю, что у меня чужие руки...