Лабиринт историй

Ступени вели вниз. Бетон. Скользкий от вечного конденсата. Лифт не работал с ноября. Никто не подавал заявку. Зачем? В подвал и так никто не хотел спускаться лишний раз. А она спускалась. Ровно в шесть утра...

Платье висело. На спинке венского стула. Белое. Кружевное. С подкладкой, которая стоила больше, чем первый автомобиль Макса. Алина смотрела на него, как на чужую кожу. Наверное, так и есть. Сняла. И сразу стало легче...

Ты когда-нибудь замечал, как люди смотрят на тех, у кого нет ничего? Нет, серьёзно. Пройдёшь мимо, а взгляд скользит. Быстро. Будто человек — тень. Или картон. Или… не знаю. Но Генка не был тенью. Он сидел...

Дождь моросил. Не сильно. Просто морось. Та самая, что пробирает до костей, даже когда куртка вроде бы непромокаемая, даже когда мембрана обещает «сухость в любых условиях». Ерунда всё это. На деле — ткань тяжелеет, плечи ноют, пальцы деревенеют...

Дождь стучал по жестяному козырьку. Тупо. Ровно. Как будто кто-то отсчитывал секунды до взрыва. Лёшка стоял под этим козырьком в ботинках, которые были ему явно велики. Шнурки развязаны. Подошва отклеена слева...