Единственную жизнь не трать На вероломства и обманы. Любимым ты решись не врать, Не наноси притворством раны. Предательства коварный яд Все чувства делает химерой. Ты будешь сам потом не рад, Когда отмерят той же мерой. Пусть ложь порою так легка, И выгоду несет прямую – Навек остаться в дураках Обманщик ветреный рискует, Самоуверенно забыв, Что фальш любую нежность студит...
На мосту, у ажурной оградки я глядя в воду, надеждой хлюпаю, Ну а ты, привычной повадкою от меня уплываешь шлюпкою. Громоздятся суровые тучи над мрачно-вычерненной Невою... Что же стало вдруг так закручено, кем-то названное любовью, То, что грудь резануло кортиком (чем же резать-то еще в Питере)? Я чуть-чуть постою у бортика, а потом за тобой – решительно! Догоню где-то у Исаакия... Ну,...
Ты как река, текущая в долине…. Она всегда спокойна и горда. И волю никогда не даст стремнине, Покуда в русле движется вода. И русло то - извилисто, рукавно, А стрежень - в плесах добр и широк! Река бежит доверчиво и плавно Невозмутим и тих ее поток. Но не всегда проста его дорога. Река, в движенье прямо, а не вбок, Достигнув чуть малейшего порога, Мгновенно ускоряет водоток. И странно – вроде маленький порожек, Придонный камень, - сдвинет и ручей! Но холодеет вдруг река до дрожи, Становится все больше и мощней...
Давно неинтересно: как ты, Что ты и с кем, и где живёшь! Твой номер изгнан из контактов, Твой голос не вгоняет в дрожь. Твой аромат затёрт ванильной, Немного приторной тоской. Твой образ мною был насильно Снесён недрогнувшей рукой. Обрывки наших общих снимков Забвенья крутят фуэте, От наших общих дней лишь дымка Осталась в серой пустоте... Но иногда, совсем случайно, Из-за пытливости друзей, Или стихийности онлайна Едва корпящих соцсетей Я различаю отголосок Когда-то близких мелочей, Вполне уверенный набросок Другой реальности твоей...
А знаешь, мне еще очень, очень, очень хочется жить. Новью дышать днем и ночью, пробовать ветер на вкус, петь и чудить. Знать, что где-то там ждут неизученные города. Верить, что ты меня все-таки любишь, и будешь любить всегда. А мне совсем немного и - сорок, жизнь ползет своим чередом. И это не сон, это не морок, это - созданный мною дом. Он без окон, он без двери, пустынен и одинок, Словно поэма где – то внутри из недописанных строк. Но это и к лучшему, ведь тебе не придется стучаться в дверь...
