Славянский Код (Код Велеса)

Международные корпорации владеют планетой. Не президенты. Не ООН. Они - Google, BlackRock, Exxon, Shell, Amazon, и другие, еще более гадкие. Десять триллионов долларов у BlackRock. Слышишь? Десять. Триллионов. С нулями. На эти деньги каждый ребёнок на земле мог бы есть мясо и спать на чистом белье. Вместо - танки. И перевороты. И реки, которые сперва скупают, потом высасывают. Они не производят жизнь. Они её выкачивают. Не пафос. Смотри. Йемен. Дети умирают от голода. Рядом - нефтяное месторождение BP...

В те времена, когда небо висело низко и до него можно было дотянуться рукой с вершины дуба, жил на свете бог Перун. Он сидел на небесной колеснице и метал молнии, и когда он метал их, люди внизу закрывали глаза и шептали: «Перун идёт». Его боялись и почитали. Он был главным. Он был грозой небес и защитником княжеской дружины. И была у него жена. Звали её Додола. Или Дива-Додола. Старые люди говорят по-разному, но имя не так важно, как то, какою она была. Говорят, что когда Додола шла по лугу, трава...

В славянских сказаниях, тех, что не попали в школьные учебники, есть одна история. Её почти не рассказывают вслух - потому что она слишком страшная и слишком красивая одновременно. Про Бабу-Ягу. Нет, не ту, с костяной ногой и носом крючком. Та - поздняя обложка, чтобы дети боялись и слушались. А настоящая - древняя. Её звали Ягиня. И она была красавицей. Не гламурной - другой. Которая знала травы, видела границы миров и не боялась темноты. И эту женщину полюбил сам Велес. Бог мудрости, магии и скота...

Представьте солнце не ласковым. Не тем, что гладит по голове в июльский полдень. Представьте солнце в момент, когда оно рвёт землю. Когда из каждой трещины лезет зелень – бешеная, густая, неудержимая. Когда сок в стволах давит на кору, и дерево стонет от желания жить. Когда зверь забывает страх, человек забывает разум, и всё, что имеет плоть, кричит одно: сейчас, сейчас, прямо сейчас. Это не весна. Это нашествие. Это Ярило идёт. Он не бог плодородия. Бог плодородия – это старичок с мешком семян. Ярило – другое...

Ты никогда не видел их лиц. Но ты знаешь их пальцы. Потому что бывают утра, когда ты просыпаешься и мир сам плывет в твои руки. Каша не пригорает. Конь не хромает. Враг на войне споткнулся о собственную стрелу. И ты смеешься, еще не понимая причины, и идешь по росистой траве, и кажется – сейчас взлетишь. Это она. Доля. Она сидит у тебя за левым плечом и прядет тонкую золотую нить. Ее ладони пахнут медом и нагретой рожью. Она не говорит громко. Она просто вплетает удачу в каждый твой выдох. А бывает иначе...