Записки неугомонной женщины

Это история, которая до сих пор вызывает у меня дрожь, хотя всё уже позади. Я расскажу её так, как чувствовала и видела в тот момент. В тот день было обычное воскресное утро. Мы с мужем лениво пили кофе на кухне и обсуждали, не съездить ли за город...

Я стояла в толпе и чувствовала, как внутри закипает глухое раздражение. Утро среды, семь утра, промозглый ветер задувает за шиворот. Все вокруг нервно переминались с ноги на ногу, вытягивая шеи в сторону поворота, откуда обычно появляется спасительный жёлтый фургон...

Я стояла за прилавком своего маленького бутичка нижнего белья, протирая пыль с кружевного бюстгальтера цвета спелой вишни, когда впервые ее увидела. Она плыла по галерее торгового центра, как старинный галеон — величественно и неспешно, разрезая носом волны людского потока...

Вот знаете, бывают дни, которые с самого утра как-то не задаются? Вот у меня сегодня именно такой. Не день, а какое-то затяжное испытание на прочность. Честное слово, если бы существовала премия «Тяжкий день года», я бы сегодня взяла Гран-при...

Это очень важный и честный вопрос, который сейчас задают себе многие. Разочарование абсолютно понятно: когда система, которая должна давать знания, даёт сбои, начинаешь сомневаться в её смысле. Давай порассуждаем об этом без прикрас...

Гастрономический тупик — это не когда в холодильнике пусто. Пустой холодильник — это ясность, это буддизм, это «значит, идем за пельменями». Настоящий ад начинается, когда холодильник забит, но есть нечего...

Вечер в караоке начался для меня с привычного чувства неловкости. Я сидела в углу дивана, сжимая в руках бокал, и молилась, чтобы очередь до меня не дошла. Потому что петь я не умею. Совсем. Это не кокетство и не ложная скромность...

— Ты чего положила? — мой муж заглянул в пакет и озадаченно нахмурился, разглядывая контейнер с котлетами и пюрешкой — Куда это? — Это тебе с собой, — говорю, — тормозок собрала. Повисла пауза. Секунды три он смотрел на меня так, будто я призналась в чём-то неприличном...

Сегодня он поймал меня врасплох. Тот самый, тягучий, как предзакатный зной, голос Стинга — «Desert Rose». Он просочился сквозь шум города, сквозь гул машин и мои собственные мысли, и вдруг время дало трещину...

Бабушка моя, царствие ей небесное, была женщиной кремниевой закалки. Она могла из пакета молока и бельевой веревки вырастить финиковую пальму, а из горсти земли, прилипшей к подошве, — плантацию тюльпанов...

Это был понедельник. Самый обычный, серый, но при этом какой-то особенно издевательский понедельник. Я сидела в офисном кресле, тупо уставившись в монитор, где мигали курсором три незакрытых задачи, и чувствовала, как мой мозг медленно, но верно превращается в желе...

Замечали ли вы, что стоит что то обсудить, как телефон начинает подкидывать посты и рекламу, касаемо этой темы. Признаюсь честно: я это замечаю очень и очень часто. И, положа руку на сердце, это замечал каждый, у кого в кармане лежит смартфон...