Нежные вены

Поддержите автораПеревод на любую сумму

Хотелось бы дополнить пост «Новенькая» — или, точнее, «Она прекрасна, смерти дар», стихи про девочку, которую убили препараты. Помимо того, что я пишу стихи и тексты песен, я ещё хочу написать книгу. Она будет называться «Дурдом». Кричащее название — под стать моей личине. Но само произведение будет не про название, а наперекор ему. Почему? Потому что внутри окажется сокрыта правда о людях. О тех, кого я там повстречала. Имена, конечно, изменю. Только один человек из психоневрологического диспансера будет знать о своём участии в этой прозе...

1 месяц назад

«Она прекрасна, смерти дар» — стихи про девочку, которую убили препараты

В психоневрологическом диспансере я видела много таких. "Новеньких". Красивых, молодых, с чёрными глазами и мёртвой душой. Их убили не люди — их убили препараты, обстоятельства, отсутствие надежды. Это стихотворение — про одну из них. А может, про меня в какой-то момент. К нам поступила новенькая, В своем прекрасном амплуа...

1 месяц назад

Мама, разве я виновата, что родилась у тебя?

Этот текст песни я не хотела публиковать. Потому что оно — про самое больное. Про мать. Про то, как мы обе хотели любить, но не умели. Про то, как я кричала в трубку, а потом просила прощения. Про то, как до сих пор прошу: "Не молчи". Если у вас тоже сложно с мамой — прочитайте. Может быть, легче не станет...

1 месяц назад

Почему я спорю сама с собой: «Мой Рим» и «Психозный род»

Есть стихи, которые рождаются из одного состояния. А есть — которые рождаются из спора. Внутреннего. Когда одна часть тебя кричит: "Я люблю! Я найду тебя, даже если весь мир против!", а другая отвечает: "Ты что, с ума сошла? Твой Рим — это иллюзия, твой радар — системный сбой". Я решила показать вам этот спор...

1 месяц назад

Немного обо мне. Для тех, кто не знает. Меня зовут Оля. Именована в честь бабушки — это слезы моей матери, ее горесть потерь. Много лет назад я взяла себе имя Серафима. Просто потому что захотелось. Пламенный ангел. На словах — нежный, на деле — горит. Так мне казалось, пока во мне была искра. Со временем искра начала таять. А стихи и песни — гореть. От боли, страха, судорожной тревоги. Меня часто спрашивают: «Зачем ты это пишешь? Слишком умно, слишком больно! Это доводит до слез! Ты не найдешь свою аудиторию с такой стилистикой!» Что я могу ответить? Я не слишком умна. На любую рыбу найдется рыба покрупнее, ведь так? А на другой вопрос ответ находился сразу: мне было настолько больно, что я хотела, чтобы это услышал весь мир. Я пишу, чтобы слышали. Чтобы видели. Чтобы знали: вы не одни. У кого-то болит так же. Да, чтобы понять некоторые вещи, нужно знать нюансы моей жизни. Но кто мешает вам поставить себя на мое место? Словно это написано о вас? Добро пожаловать в «Нежные Вены». Здесь болит у каждого.

1 месяц назад