Лампа и Половина Девятого

Когда знакомые спрашивают, почему мы с Игорем расстались, они всегда удивляются. Говорят: вы же были идеальной парой. Семь лет вместе, никаких скандалов, измен, предательств. Любили друг друга. И правда любили. Может, в этом и была проблема. Мы так старались сохранить эту идеальность, что забыли быть настоящими. Познакомились мы в университете. Я училась на журфаке, он на экономическом. Встретились на студенческой вечеринке, проболтали всю ночь. Он рассказывал про мечту открыть свой бизнес, я про желание путешествовать и писать книги...

Я узнала об измене случайно. Увидела сообщение на его телефоне, который он оставил на кухонном столе. Всего одна строчка: "Скучаю по тебе, когда увидимся снова?" Руки задрожали. Я стояла с телефоном в руках и не могла поверить. Андрей. Мой Андрей, с которым мы прожили двадцать три года. Который клялся в верности, говорил, что я одна такая. Изменил. Он вошел в кухню, увидел меня с его телефоном. Остановился как вкопанный. — Наташа… — Кто она? — спросила я тихо, удивляясь собственному спокойствию. — Как долго? Он побледнел, опустил голову...

Мы с мужем Михаилом давно мечтали о своем доме. Городская квартира душила, хотелось простора, тишины, свежего воздуха. Когда риелтор показал нам старый деревянный дом в деревне Сосновка, я влюбилась сразу. — Миш, смотри какой! — восхищалась я, разглядывая резные наличники. — Настоящая русская изба. Представляешь, как здесь летом? Огород, цветы, баня. Михаил был настроен скептически. Обошел дом кругом, проверил фундамент, крышу, заглянул в подвал. — Старый он, Тань. Ремонта требует. — Ну и что? — я обняла его за руку...

Я листала ленту, лежа в кровати. Олег храпел рядом, раскинувшись на половину постели. Обычный вечер среды. Ничего особенного. Пролистывала фотографии подруг, лайкала котиков, читала рецепты. И тут увидела пост Светки, моей бывшей одноклассницы. Фотография с какого-то кафе. Светка с подружками за столиком, бокалы с вином, улыбки. Обычная посиделка. Я уже хотела пролистать дальше, но вдруг замерла. На заднем плане, чуть размыто, но вполне различимо, сидела пара. Мужчина и женщина. Они держались за руки...

Я смотрела на Виктора, который сидел в кресле, уткнувшись в телефон, и понимала, что не помню, когда мы последний раз по-настоящему разговаривали. Не о счетах, не о ремонте, не о том, что купить к ужину. А просто так. О жизни, о чувствах, о нас. — Вить, я завтра уезжаю в Москву, — сказала я, складывая вещи в чемодан. — На неделю командировка. — Угу, — кивнул он, не отрываясь от экрана. — Деньги на карту переведу. Я сжала в руках блузку, потом аккуратно положила в чемодан. Все. Только это. Деньги на карту...

Я познакомилась с Денисом на корпоративе. Наша фирма отмечала юбилей, арендовали ресторан, пригласили артистов. Я сидела за столом с коллегами, пила шампанское и думала, как бы незаметно уйти пораньше. Не люблю эти мероприятия. Он подошел сам. Высокий, светловолосый, с улыбкой до ушей. — Можно присесть? — спросил он, кивая на свободный стул рядом со мной. — Конечно, — пожала я плечами. Мы разговорились. Оказалось, он работает в отделе маркетинга, недавно устроился. Рассказывал про свои проекты, про идеи, глаза горели...

Когда Андрей сказал мне, что его мама переезжает к нам, я просто кивнула. Что я могла сказать? Она овдовела, одна в большой квартире, здоровье уже не то. Конечно, надо помочь. — Ненадолго, Лен, — уверял меня муж, обнимая за плечи. — Месяц, ну два. Квартиру свою сдаст, деньги получит, снимет что-нибудь поближе к поликлинике. Ей там удобнее будет. Я верила ему. Наивная дура. Валентина Ивановна приехала в субботу. Андрей с утра умчался за ней на машине, а я осталась готовить обед и приводить в порядок комнату...

Когда Сергей сказал мне, что уходит, я даже не сразу поняла, о чем речь. Мы сидели на кухне, я наливала чай, он молчал, смотрел в окно. Потом повернулся ко мне и выпалил: — Галя, я ухожу. Не могу больше так жить. Я замерла с чайником в руках. — Что? — Ухожу я, — повторил он, не глядя на меня. — У меня есть другая женщина. Люблю её. Прости. Чайник выпал из рук, грохнулся на пол. Кипяток разлился по плитке, но я даже не шевельнулась. Просто стояла и смотрела на него. На человека, с которым прожила пятнадцать лет...

Я не знаю, когда именно это началось. Наверное, в тот вечер, когда мы с Мишей сидели на его кухне, пили чай с печеньем и болтали обо всем подряд. Он рассказывал какую-то историю про работу, смеялся, а я вдруг поймала себя на том, что смотрю на него совсем не так, как смотрела всегда. Не как на друга. А как на мужчину. Сердце екнуло, и я быстро отвела взгляд. Господи, о чем я думаю? Это же Мишка. Мой Мишка, с которым мы дружим уже двадцать лет. Который знает про меня все. Который видел меня в халате с бигудями, с распухшими от слез глазами после развода, простуженной и злой...