Цветник тайн

Дорогой Игорёк! Пишу тебе в тот самый год, когда тебе исполняется 59 — возраст, когда мужчина обычно уже знает, кто он есть. А ты, как выяснилось, всё ещё ищешь себя… в экране смартфона. И в чужих глазах. И в отзывах на сайтах знакомств, где твой профиль с фото «в полный рост» (а это, напомню, почти два метра театрального величия при центнере обаяния) собирает больше вопросов, чем лайков. Как твои атрофированные клетки Лейдига ✪…..✪ и 5 буковок между ними означают всего лишь сантиметры микропении и даже в эрегированном состоянии...

В одном тихом городке, где печные трубы дымились, как добрые мысли, а подоконники цвели геранью, стоял дом с резными ставнями. В нём жили три сестры-мастерицы, а под печью похрапывал домовой Сказун — не похвастаться горазд, а замолвить за добрых людей: за их труд, за их чистоту, за их умение жить, по совести. И вот однажды в сумерках к двери подкралась нечисть. Чертёнок Горюн, из тех, что в табакерке живут, что умел обличие своё менять, выглянул из-за угла и зашептал: — Я с людьми такой игристый — потому что сам пушистый! Прижимаю хвостик к носу — чёрный, мягкий, шерстистый...