Марина всегда считала, что её мир — это идеальная, выверенная до мелочей вселенная, где нет места хаосу и чужим ожиданиям. Её просторная квартира в центре города напоминала стерильную галерею современного искусства: минимализм, стекло, приглушённые тона. Здесь не было места случайным вещам, а каждая...
Паника, ледяная и острая, пронзила Алису насквозь. Это был не тот Кирилл, который укутывал её своим шарфом у Медного всадника. Тот мужчина исчез, растворился в шуме воды из душа, уступив место этому — чужому, с пустыми серыми глазами, в которых плескалась лишь мрачная одержимость. Его хватка была невыносимой...
Ветер с Невы трепал полы её бежевого плаща, но Алиса не замечала холода. В её руках, затянутых в тонкие перчатки, был зажат конверт. Письмо, которое она перечитала уже сотню раз. Всего несколько строк, выведенных уверенным, чуть небрежным почерком: «Жду тебя сегодня в восемь у Медного всадника...
