История одной фотографии

Я всегда считал, что предательство — это что-то громкое. Измена, ложь в глаза, удар в спину от того, кому доверял. Но настоящее предательство пришло тихо, пахнущее кожей моего старого кошелька и подростковым потом. Я обнаружил это в понедельник утром, собираясь заправить машину. В кошельке должно было быть три тысячи. Я помнил точно: две пятисотки с банкомата и пачка сотенных из банка, которую я разменял в пятницу. На месте пачки лежали две сотенных. Аккуратно, чтобы создать видимость. Как будто я мог не заметить...

Вы когда-нибудь замечали за собой странную усталость? Не ту, что после ремонта или пробежки. А ту, что накатывает в идеально спокойный, ничего не значащий вечер четверга. Вы вроде бы отдыхаете: сериал, чай, мягкий плед. Но внутри — тихий, но настойчивый гул, будто забыл что-то очень важное. Расслабление не приходит. Вместо него — фоновое чувство вины и беспокойство, будто вы опаздываете, даже когда никуда не едете. Я жил в этом состоянии годами. Моим девизом было: «Главное — не останавливаться»...

Первая же неделя стала проверкой на прочность. День первый. В 19:05, после напряжённого ритуала «заточения» ноутбука, я почувствовал ломку. Рука на автомате потянулась к месту на экране, где раньше была иконка. Я нервно листал ленту соцсетей, не находя в ней отклика. Мозг, отученный от постоянной бомбардировки рабочими задачами, паниковал. «А вдруг что-то случилось? А если меня ищут?» — стучало в висках. Я выдержал. День третий. Раздался звонок с незнакомого номера. Это был мой начальник, Павел Сергеевич...