Записки Викуса

«Мама, мне страшно» — тоненький, сонный голосок из темноты перевешивает все прочитанные статьи психологов. «Ну иди к нам» — автоматически отвечаю я, уже отодвигаясь от мужа, чтобы освободить место посередине. Так начинается наша ночь втроём, где каждый по-своему прав и каждый по-своему несчастен. Я знаю, что скоро он вырастет. Его ножка, которая сейчас ищет тепла моего бока, однажды влезет не в нашу кровать, а в свои кроссовки 45-го размера. Его сопение и хихикание от забавных снов сменится на ломающийся голос подростка...

Не знаю, как в вашей семье, а в моей любовь пахла свежей булочкой с посыпкой. Может вы помните, были в 90х такие, с абрикосовой начинкой. Шесть тридцать утра. Дверь тихо скрипела, в квартире появлялись шорохи, а потом — звук закипающего чайника. Это означало одно: бабушка уже здесь. Она жила на другом конце Самары, и чтобы успеть ко мне перед школой, выезжала затемно. С собой в большой сумке она привозила ту самую булку — румяную, с хрустящей корочкой, которая пахла так, как будто ее только что вынули из печи...

«В тот день я совершила ошибку, которая омрачила одну из самых радостных новостей в нашей жизни. И виной всему была не вторая полоска, а одно необдуманное сообщение...» Это утро должно было быть обычным. Ну да, у меня задержка — дня три. Да, мы это планировали. Но, блин! Я была уверена, что так быстро всё не случится. Мне 31, возраст как-никак. «Раньше чем через полгода точно не может получиться» — с такими мыслями я жила в то весеннее утро. Тесты на беременность, которыми я заранее затарилась, ожидали своего часа...