Кинобаш

Деление Миров Шепот времени, звук вечных споров, Слышит дух, что стремится к познанью. И сквозь сумрак, из царства миров, Разделение рождает сознанье. Моська — маленький, страстный борец, Власть обрел над мгновением рока, И на сцене, как вечный певец, Провозгласил, отступая далеко: «Мухи — отдельно, слоны — отдельно!» В этой фразе — звук бесценный. Отделяем мы хаос бесцельный От величия, силы, призванья. Каждый сущности — место своё, Символ мысли, стремится к покою. Пусть и мало, но знает, чьё Место рядом с гигантской стеною.

Можно сойти с ума, И не заметить, Что в вымысле Играет новизна. Там краски ярче, музыка слышней, И там любовь становится сильней. Но где же грань, что разум бережет? Когда мираж реальность превзойдет? Опасный путь, манящий в бездну грез, Где каждый шаг – лишь череда из слез. Иллюзий плен, что сладок и жесток, В нем каждый миг – обманчивый исток.

Гости из миров летучих, Символ вечной пустоты, Всё никак не прилетают, Разрушая миражи. Может, их и нет в помине? Лишь фантазия зовёт В те неведомые дали, Где сознание плывёт. Или мы не видим знаков, Что рассыпаны вокруг? Или ждём не тех посланцев, Замыкая вечный круг?

Простые люди играют роли, В потоке дней, в круговороте лет. Они не знают, что пишут тролли, Их судеб нить, их жизненный сюжет. И каждый шаг, и каждое мгновенье, Под чьим-то взглядом, в чьей-то голове, Лишь часть чужого, тайного творенья, Чтоб разыграть спектакль на тишине. И вот они, в своем наивном мире, Считают, что твой выбор – это твой. А кто-то там, за монитором, в тире, Смеется, дергая за нитью ролевой. И каждый пост, и каждая сторис, Под чьим-то взглядом, чей-то хитрый план. А ты живешь, не зная даже, Что твой сценарий – чей-то балаган. Но если так, то кто же этот автор? И какова цена такой игры? Мы лишь марионетки, или фактор, Что может изменить свои миры?

Творец не должен быть голодным, Чтоб не поддаться на беду Желаниям неблагородным Писать заказы за еду. Когда в желудке пустота, И мысли рвутся в бой с нуждой, Душа становится проста, Искусство гибнет под рукой. Не будет в строках той мечты, Что рвется ввысь, к другим мирам, Лишь отголоски суеты, И компромисс, на откуп дан. Пусть будет хлеб, но не ценой Свободы мысли, чистоты. Творец не должен быть рабой Своей нужды, своей тщеты.