Елена Террановская

(регрессия) Я открыла дверь, собираясь выйти за продуктами. Ну, знаете, как это бывает. В домашней одежде, с волосами, собранными в какой-то творческий беспорядок. С мыслью «только хлеб, молоко и обратно». …И столкнулась с непрошеным гостем нос к носу. Он «завис» в дверях с поднятым кулаком, не решаясь постучать. Статный, красивый мужчина, около пятидесяти. С довольно небрежным внешним видом. Воротник рубашки кое как, рукава закатаны до локтей, дорогие замызганные кроссовки. Лёгкая небритость...

Начало здесь Предыдущая глава Пять чудесных дней, в глубине сосновых лесов, очистили мои мысли от терзаний. Воистину природа творит чудеса. Или это помпезный «тяжёлый люкс»? Да ладно, будем честны: когда спишь на кровати, где матрас будто соткан из облаков и обещаний, что завтра всё будет хорошо... Даже экзистенциальный кризис начинает казаться не таким уж экзистенциальным. Дом изнутри был таким роскошным, что даже паук в углу, наверное, чувствовал себя арт‑объектом. Панорамные окна во всю стену открывали вид на озеро и лес...

- Сегодня попробуем, - сказал Артём в тот роковой вечер. - Солнце активное, погода ясная. Всё сошлось. - Может, подождём ещё? - засомневался Лёшка. - Что‑то мне не по себе. - Трусишь? - усмехнулся Игорь. - Мы же ради этого всё и делали! - А ты сам не хочешь туда сесть? – Алёша вытер нос рукавом. - Мне вес не позволяет. – Игорь самодовольно похлопал себя по упитанному животу. – А Артём, наш мозг. Без него никто никуда не полетит. Конец 1990‑х. Маленький промышленный городок, окраина. Ряды гаражей, запах машинного масла и старой резины...

Дом стоял в центре города. Величественный титан прошлого, из другой эпохи. Монументальный, с толстыми стенами, которые, помнили ещё цокот подков по брусчатке. Дореволюционная кладка, тяжёлые дубовые двери. Лепнина под потолком, которая местами осыпалась, но всё ещё гордо демонстрировала, что когда-то здесь жили люди, верившие в величие и долговечность. В подъезде пахло старым деревом, пылью и чем-то неуловимо тревожным. В этом старом дореволюционном доме, где мраморные полы знали наизусть шаги всех жильцов, а почтовые ящики давно смирились с прогрессом, жила женщина, не подвластная времени...

Я всегда думала, что самое странное, что может случиться со мной вечером в городе. Это встретить бывшего в очереди за шаурмой. Ну, знаете, такой неловкий кивок, попытка сделать вид, что ты вообще не замечаешь, как он заказывает то же, что и ты. Но оказалось, Вселенная приготовила мне кое-что поинтереснее. Сначала я списала всё на усталость. Тот день выдался такой, что даже кофе смотрел на меня с сочувствием. Идёшь по улице, фонари эти старые мигают, как будто у них внутри кто-то спорит: «Гори!»...