Vad Belkor

Он родился не в утробе, а в цеху — среди запаха масла, гулких ударов металла и светлых надежд людей, что мечтали о бесконечности. Его звали «Вояджер-1», и с первого мига пробуждения он чувствовал — впереди будет дорога. Не просто маршрут по орбите, а путь длиною в вечность. Когда ракета взметнула его в небо, Вояджер ощутил, как под ним исчезает дом — голубая крошка, сверкающая в чёрной пустоте. «Я запомню тебя», — подумал он. Его антенна дрожала, словно сердце, посылая первый сигнал назад, к Земле...

Жил-был старый кузнец Такеши и его жена Кэйко — знахарка с древними знаниями. Они долго молились богам, чтобы на свет явился защитник их деревни, способный одолеть тьму, что сгущалась за горами. Однажды из пламени кузни родился юный самурай, сияющий так, как солнечный клинок, режущий тьму ночи. — Ты — наш дар богов, — прошептала Кэйко, протягивая ему катану. — Иди и найди свой путь, сын наш. Самурай — Асахи — поклонился, его глаза горели решимостью. — Я найду свой путь, ведь честь отличает меня от обычных воинов...

Саймон выломал дверь в лондонский банк, пытаясь выглядеть угрожающе. Маска на лице чесалась, куртка была куплена на распродаже в секонд‑хенде, а ботинки сползали с пяток. Но главное — у него был пистолет. Точнее, Пистолет. Пистолет был не простой: старенький «Вальтер», весь в царапинах, закопчённый, но с характером. Он любил внимание, часто кашлял, как пожилой трактирный завсегдатай, и разговаривал исключительно с британской интонацией — такой, будто ему положено осуждать всё вокруг. — Ну что, Саймон,...

В альтернативной вселенной, где правят коты в сапогах, жил-был Тони Котано — самый жесткий и харизматичный босс итальянской мафии 1950-х годов. Его сапоги всегда блестели, а взгляд был холоден, как ледяная яма в подвале, где варили запрещенный мягкий корм. Город подхихикивал за спиной: “Вот идет Тони — кот, который превратил молоко в золото, а подвал — в арсенал сопротивления сухому закону.” В уютном, но слегка пахнущем сыростью особняке, в самом сердце подполья, Тони собирал своих старших подручных...

Глава 1: "Доброе утро, апокалипсис"  Москва-Сити, 2147 год. 06:30 утра.  Капитан Артём "Рейдер" Волков проснулся от того, что по его лицу полз наноробот.   — Э-э-э, малыш, ты явно не от той девушки,— буркнул он, раздавив гаджет прикладом.   Рядом храпел "Гром" — двухметровый увалень с татуировкой "Берегите природу" на бицепсе, которая теперь была перечёркнута и дописано "слишком поздно".   — Подъём, красавчик!— Волков пнул его сапогом. — Оракул опять прислал нам "завтрак в постель"!  За окном взрыв.  — Опять без кофе, — вздохнул "Гром", хватая автопушку "Катюша 2.0".   Битва за "Макдональдс"  Улица Тверская, превращённая в ад...

Глава 1. Пыль и шепот Эль-Ремолино был не тем местом, где умирают — здесь просто доживают. Солнце, беспощадное как грешник в день расплаты, выжигало последнюю жизнь из покосившихся построек. Пыль висела в воздухе, оседая на потрёпанные платья местных девиц и потные спины пьянчуг у салуна "У мёртвого осла".   Клейтон Брукс, шериф с тенью в глазах, разминал затекшие пальцы над кольтом с перламутровой рукоятью — подарком на день рождения, который уже никто не вспомнит.   — Опять маячишь на крыльце, будто гриф на мёртвом дереве, — хрипло пробурчал Джек "Кривой", выплёвывая жвачку табака прямо в пыль...

Солнце висело над океаном, как расплавленная монета. Лила щурилась, разглядывая вывеску отеля – буквы "Лагуна Теней" были выложены ракушками, и некоторые из них, казалось, слегка шевелились на ветру.   — Ты уверен, что это место? – её голос дрогнул.   Марк сжал её руку. – "Совершенно секретно. Никаких документов, никаких вопросов" – разве не это мы искали?   Портёр (высокий, с необычно длинными пальцами) взял их чемоданы.   — Добро пожаловать, – сказал он, и его голос звучал странно мелодично. – Вам повезло с погодой.   Комната пахла солью и свежими цветами. На стене висел портрет предыдущих постояльцев – пара 1920-х годов...