Рассказы с порога

Я долго стояла в прихожей, рассматривая коробку с видеокамерой. Небольшая, белая, с надписью на боку. Дочка прислала её месяц назад вместе с инструкцией и запиской: “Мам, поставь дома, пожалуйста. Для безопасности. Там всё просто, сама разберёшься”. Тогда я отложила коробку на антресоль и забыла. Зачем мне камера? Живу одна, тихо, спокойно. Но сейчас, собираясь к Машке на неделю, я вспомнила про эту штуку. Квартиру оставлять страшновато стало. Соседка снизу жаловалась недавно, что у неё кто-то замок пытался вскрыть...

Когда мне исполнилось пятьдесят восемь, я поняла одну простую вещь: жизнь не заканчивается с выходом на пенсию. Наоборот, она только начинается. Дети выросли, внуки появились, обязанности уменьшились. И вот сидишь дома, варишь борщи, вяжешь носки и смотришь сериалы. А потом оглядываешься и думаешь: неужели это всё? Я всегда любила танцевать. Еще в молодости ходила в народный ансамбль, кружилась в пышных юбках под баян, чувствовала себя лебедем. Потом жизнь закрутила: замужество, дети, работа. На танцы времени не оставалось...

Я открыла дверь и увидела молодого парня с большим пакетом в руках. Он улыбался так искренне, что мне стало неловко. – Здравствуйте, Анна Сергеевна! Это вам от благотворительного фонда. Можно войти? Я кивнула и отступила в сторону. Парень прошел на кухню, поставил пакет на стол и начал аккуратно выкладывать продукты. Крупы, макароны, консервы, масло, сахар, чай. Все самое необходимое. – Спасибо большое, – пробормотала я, глядя на эти простые, но такие нужные вещи. – Не за что! Меня зовут Егор. Я буду приносить вам продукты каждую неделю...

Я стояла на пороге гостиной и не узнавала собственный дом. Диван, который двадцать лет стоял у окна, теперь красовался посреди комнаты. Кресло отца переехало в угол, где раньше был мой любимый торшер. А торшера вообще нигде не было видно. – Вера Павловна, вы как? – Алина выглянула из кухни с тряпкой в руках. – Нравится? Я молча кивнула, хотя внутри всё сжалось в комок. Это был мой дом. Дом, где я прожила тридцать лет. Где родился и рос Женя. Где умер муж. Каждая вещь здесь хранила память, каждый угол был пропитан историей...

Я стояла у окна и смотрела, как во дворе паркуется знакомая машина. Серая иномарка, не новая, но ухоженная. Из нее вышел Денис, мой зять, потянулся, оглядел подъезд и направился к двери. Без цветов, без пакетов, без ничего. Как всегда. Я вздохнула и пошла ставить чайник. Лена с внучкой Викой должны были приехать через полчаса, но Денис всегда появлялся раньше. Говорил, что хочет помочь мне приготовить обед или просто посидеть, поговорить по душам. Я сначала радовалась такому вниманию. Думала, повезло дочери с мужем, раз он так ценит отношения с тещей...