Жанр за Жанром

Вечер в маленьком городе Сереброве был тихим, как будто кто-то приглушил все звуки. Мелкий дождь стекал по стеклам старых домов, отражая редкие фонари. Алексей Туманов, частный детектив с репутацией человека, берущегося за самые странные дела, возвращался домой после затянувшегося расследования. Он уже собирался открыть дверь своей квартиры, как заметил… странное. На втором этаже, в окне соседнего подъезда, стояла женщина в белом платье. Лицо её было неразличимо из-за дождя, но она смотрела прямо на него...

Сначала исчезло радио. Затем отключилось телевидение. А потом не стало и интернета. Люди привыкли к тишине, но не к такой. Не было ни объяснений, ни паники. Просто… выключили свет, как будто кто-то сверху сказал: «Хватит». Впрочем, когда люди начали умирать, было уже поздно что-то объяснять. Учёные говорили: солнце меняется. Что-то внутри него... выдохлось. Как если бы оно устало гореть ради нас. Погасло не сразу. Оно просто стало другим. Первыми это заметили старики — их глаза видели чуть больше, чем положено, потому что жили дольше...

Чикаго, 1897 год. Город был одет в чёрное пальто из угольного дыма и крикливых гудков. Паровозы ревели, словно дикие звери, вгрызающиеся в промышленную плоть новой Америки. Где-то в переулках гремели револьверные щелчки, и мафия только начала учиться ходить на двух ногах — учителя у неё были итальянцы, евреи, ирландцы и поляки. Но имя, от которого дрожала даже полиция, было одно — Джонни Мюррей, ирландец с глазами цвета холодного виски и сердцем, которое билось только ради власти. Бродкаст-авеню — узкая, грязная улица, где держал офис Джонни...

Египет, приблизительно 8000 лет до нашей эры. Песок был тёплым и казался вечным. Ветер шептал на древнем языке, которого больше никто не понимал. Ни один человек, живущий сегодня, не знал истинной сути тех слов, что носились над дюнами. Но тогда… тогда люди слышали. Тогда — они знали. Племя Саенов жило у подножия Чёрной Скалы. Их было немного, и вели они свою родословную от тех, кто «пришёл из зеркал неба», как говорили старейшины. Люди Саенов не строили пирамид — они боялись углов. Их строения были округлыми, как глаза богов...

— Он не приходит за душами. Он приходит за тем, что осталось. Он приходит вспомнить, кто ты был… Меня зовут Алексей Дубов, я журналист. Или, вернее, был — до этой истории. До того, как я увидел своими глазами то, о чём даже суеверные старухи боятся шептать. Сейчас, спустя месяцы, я всё ещё просыпаюсь в холодном поту, когда слышу стук костяшек пальцев по деревянной поверхности. Я знаю, что он где-то рядом. Костянщик не забывает. Началось всё с небольшого письма от моего бывшего редактора. Мы с...