Кладовая писателя

Ты и стихи! Когда человек пишет стихи вопрос? Когда ему плохо или хорошо или никак... А может это дар божий ? А может признание!

23.07.25 В одном селе, в одной деревне, России вольности глухой, Родился мальчик — очень крепкий, С кудрявой, золотою головой. Он рос в простой семье крестьянской, Без зависти и кумовства, Носил свой светлый дар под маской Мальчишеской натуры — озорства. — Серёжа! — мама прокричала, — Пора пшеницу убирать! Она пока ещё не знала, Кого сумела воспитать... И вот — в рассвете юности беспечной, В разгаре всех житейских бурь — Он стал поэтом мысли быстротечной, Без скромности и без цензур. Он воспевал...

Этот дым ранений — запах, Дальний путь за берега. Как в весне хороший пахарь Стадо тянет за рога. Я лежу в окопе смирно, Время тянется, как тень, И в душе огонь смертельный Разрывает, как плетень. Глянь налево — Стог весь вызжен, Глянь направо — Брат убит! В стороне, как крик, услышан Горем проклятых обид...

80 лет без дыма и огня, 80 лет помнит вся земля, Как пришел приказ, началась война, Как кинопоказ увидит вся страна. Сотни лагерей, сгоревшие мосты, Тысячи детей и черные кресты, Красно-белый марш, голод и нужду, Весь смертельный стаж, кровную вражду. Души тех...

Мужчина в своем продолжении  Нередко бывает отцом В стремительном жизни течении И дедушкой с добрым лицом Быть папой порою так сложно Понять воспитать научить Опорой стать детям надёжной  Без меры ребенка любить  Качать колыбель на закате  И садины сыну лечить И дочку в хорошеньком платье На утренник в сад проводить  А...

Одели белые одежды облака, Красуясь в небе, как на сцене. И ветви ив ещё молчат пока, Готовясь к театральной смене. А ветер вальсом завивает Цветов и листьев лепестки, От солнца золотом играет Цветущие вербы завитки. Поют, как оперные трели, Родные песни соловьи, Встают ручьи из ледяной постели И распускают косы ковыли...

Он уходил дорогой дальней, А мать смотрела ему вслед. И взгляд его тревожный и печальный Не мог на все вопросы дать ответ. А может быть, сыночек не вернётся, И будет на чужой войне убит. Ведь сердце матери всё кровью обольётся, И поневоле вся душа болит. Вот ждёт она его, И ночь не спит, И верит свято, что вернётся, И каждый день молитвами хранит. Ну вот...

Над синей бездной космоса, Вселенной, Раскинулась раздольная Земля, Имея необъятные границы — И формы, и размеры, и края. И в этой сфере бренности и мира, В размахе звёзд и солнца янтаря, Есть материк с названием — Россия. Россия — это Родина моя. В расшитых изумрудом реках, В лазурной зелени рассад, Красуется столица золотого века — И с бронзовыми львами Петроград. Стоят великие, могучие соборы, И россыпь храмов, и церквей отряд. Покрыты головы в священные уборы, Одеты купола в божественный наряд...

Окутан холодом усталый город — На вымощенных улицах из льда Царит забвенье и душевный голод, И даже пахнет смертью иногда. Тоска срывается болезнью с неба, Огонь считает души по годам. В сырой обители слепая верба Ростками тянется в Священный храм. Играет страх по площади, по лестницам Свой траурный минорный вальс — Назло любви, весны предвестникам, Всё превратив в безумный фарс...