Хроники Чёрного Смотрителя (Страшные истории)

Приветствую, двуногий. Пристраивайся уютнее. Вижу, твоя душа жаждет не просто сказки, а истории с душком... осенним, прелым, пахнущим старой соломой и давней виной. Я знаю одну такую. Сидел как-то на заборе, пил лунное молоко, видел всё от начала и до конца. Так и быть, поделюсь. Но помни: некоторые истории, как колючки, цепляются и не отпускают. Готов? Тогда слушай. А я мурлыкать буду для атмосферы Лето 1981 года в Харперс-Крик, штат Нью Хэмпшир, выдалось жарким и зловещим. Воздух висел густой патокой, пропитанный запахом перезрелой пшеницы и чего-то еще...

Мур-мяу, слушайте сюда, двуногие, пристраивайтесь к печке. Устроился я как-то в проклятой маршрутке №13 подремать, а проснулся – в самом пекле русской зимней сказки, где дороги сворачиваются в петли, а лес... ну, он тут главный режиссер. Готовы услышать, как ваши собратья по разуму полезли в пасть к самой метели? Теплое местечко у батареи гарантирую. Снег валил с неба тяжелыми, мокрыми хлопьями, залепляя лобовое стекло «ГАЗели», превращая мир за ним в размытое белое марево. Сергей, прижавшись лбом к холодному стеклу, пытался разглядеть хоть что-то знакомое в этой белой мгле...

Мур-мур, присаживайтесь у огонька, шкурку погрейте. Расскажу-ка я вам историю про нашу деревеньку... ту, что стала весьма призрачно- уютной. Когда соседи начали возвращаться, да-да, те самые, что в земельке давно остыли, и принялись за свои дела, будто ничего и не случилось. Туман в ту осень ложился не просто низко, он как- будто налипал на деревню Седые Ключи, словно гнилая вата. Воздух пропитался запахом сырой земли и прелых листьев, но под ним, едва уловимо, витал и другой запах, сладковатый, тяжелый, как заплесневелый погреб...

Мяу, друзья! Приглашаю послушать жутковатую байку про старого джазмена Лестера, его шахматы и жуткого противника в сером костюме с черными-черными глазами. И знаете что? Шахматы и джаз- братья: оба про структуру и импровизацию, но проигрыш тут- как фальшивая нота, которая может стоить очень дорого! Пыль висела в воздухе толстым золотистым пологом, прорезанным единственным лучом настольной лампы под зеленым абажуром. В центре луча- шахматная доска. Старая, с потертыми краями, но фигуры на ней были качественные, тяжелые: черные- из черного дерева, белые- из пожелтевшей слоновой кости...

Эй, Двуногие! Подойдите ближе, но не слишком. Видите эти зеленые огоньки во тьме? Это я. Мои уши ловят каждый шепот теней за кулисами, а усы- как антенны, улавливающие эхо забытых драм. У меня есть для вас история. Не про мышей и не про теплые подоконники. Нет. История мрачнее самой глубокой ночи за окном. История о Нем. О Кукольном Мастере, чьи пальцы пахли клеем и цинизмом. О его деревянных пленниках, чьи беззвучные рыдания я слышал каждую ночь, свернувшись клубком на старом бархате. О масках веселья, скрывавших трещины отчаяния...

Тсссс... Человек. Подвинься. Видишь эту щель под дверью? Оттуда тянет особым холодом. Не зимним. Пустотным. Садись. Гладь мой мех- он черен, как та тьма, что я видел. Я расскажу тебе про тот вечер. Про Марка. Про холод у порога, что не с улицы пришел, а из Глубины. Про ключ, что дрожал в кармане, как пойманный мышонок. И про Выбор, которого не было. Прислушайся к тишине. Скоро ты услышишь в ней терпение. Страшное терпение Того, что ждет. Слушай. Пока луна не скрылась... Холод пришёл не с улицы...

Мяу... Двигайтесь к огню, теплые комочки. Вижу, собрались слушать сказки под треск поленьев? Хорошо. Но моя история- не сказка. Она- правда. Тяжелая, как сырая земля после ливня. Пахнущая дымом и страхом. Я помню ту ночь. Ночь, когда человечье семейство пришло на берег старой реки, в самую глушь, праздновать Ивана Купалу. Смеялись, венки плели. Глупые. Они не знали, что в Купальскую ночь грани истончаются. И что праздник этот- не только для живых. Послушайте... Послушайте, что случилось, когда последний луч солнца утонул в Свитязи, и на поляну выползла настоящая ночь...

Мур-мур, двуногие. Уселись поудобнее? Чувствую, вам тревожную сказку подавай. Про туристов, что в Карелии сгинули? Ха! Слушайте, да не вздрагивайте зря. Я б там не потерялся- топь мне как лужица. Но эти, городские. Тьфу. Так вот, было их трое... Карелия. Бескрайняя зеленая пустошь, где сосны, как черные иглы, впиваются в низкое свинцовое небо. Воздух густой от запаха хвои, влаги и чего-то очень древнего. Трое: Антон- самоуверенный, с вечной презрительной усмешкой; Лера- его подруга; и Игорь- тихий, с умными, слишком наблюдательными глазами...

Мяу, собрались? Устраивайтесь поуютнее. Молоко налили? Хорошо. Сегодня расскажу вам одну особенную байку. Про ту холоднющую июльскую петлю, что затянулась на шее одной девчонки. Про кофе без вкуса, про клен с глазами и про то, как пол под ногами вдруг становится иллюзией. История не для слабых нервов и теплых пижам. Но раз уж застряли тут- послушайте. Я там был. Краем уса. Поняли? Тогда начинаем. Это было очень холодное лето. Июль встретил Алису не ласковым солнцем, а колючим ветром, пробирающим до костей даже через плотную пижаму...

Эй, двуногие! Присаживайтесь, держите ушки на макушке. Сегодня кот поведает необычайно странную историю. Про парня, который вместо мышки настоящей влюбился в мышку цифровую. Да-да, в ту, что светится в коробке! История, от которой даже моя шерсть встаёт дыбом. Готовьте угощение, сметана приветствуется, и слушайте. Начинаем наше путешествие в сети мур-мур-страшилки. 😼 Лев тихо ненавидел весь мир. Офисный гул, пустые улыбки, необходимость притворяться- все это оставляло на его душе синяки. Его убежищем стал мощный компьютер в полутемной комнате, где единственным светом был холодный монитор...

Замурчательного вечера, дорогие мои двуногие. Слышал, ищете чего-то... с перчинкой? А точнее- с ледяным дуновением с Волги? Устраивайтесь поудобнее, а я поведаю вам историю. Не про мышей и не про сметану- скукота! Нет, это сага о трех почтенных дамах и одном очень недовольном капитане. Поверьте, после этого вы по-новому взглянете на старые теплоходы и скрип половиц. Готовы? Тогда прислушайтесь, и пусть ваша шерсть (ну, или волосы) встанет дыбом! История начинается... Три подруги: Мария, Анна и Галина копили на эту мечту пять лет...

Устраивайся у печки, человек, брось мне кусочек колбаски, и я сплету тебе байку про старого Егора и его ламповый приемник. Историю о том, как деревенская тишина зашептала голосами из эфира, а дед, в своей любви к волнам, стал лучшей антенной для чего-то весьма неласкового. Готов услышать настоящую радиострашилку? Лесная деревушка "Тихий Бор" жила своей размеренной, почти забытой жизнью. И самым верным хранителем ее тишины был дед Егор. Вдовец, дети давно уехали в город, он жил один в покосившемся, но крепком доме на отшибе...