— Моя мама переезжает к нам,ей так спокойнее! — заявил муж. — Это квартира моя,ищите другую.Я не буду жить с твоей мамой — ответила я.
Вечер в Москве всегда наступал как-то внезапно. Только что за окном горели последние лучи солнца, цепляясь за стеклянные высотки, а теперь – густая, бархатная синева, прошитая желтыми точками окон и неоновыми вывесками. Ольга сидела в тишине своей гостиной, в своем маленьком, но отвоеванном у хаоса мира царстве. В руке – почти пустой стакан с остатками холодного чая, на коленях – ноутбук, где бессмысленно листалась лента соцсети. Покой. Хрупкий, но ее. Скрип дверцы шкафа, шорох страницы книги – вот и вся симфония...