В мире ЛЮДЕЙ

Нездоровая жертвенность и ее корни Спасать утопающих — дело рук самих утопающих. Эта старая, как мир, истина почему-то упорно игнорируется теми, кто страдает синдромом спасателя. Со стороны такой человек выглядит этаким добряком, бессребреником, готовым подставить плечо, просидеть ночь у постели больного, отдать последнюю копейку и раствориться в проблемах другого. 👨‍⚕️ Но наша команда психологов-обществоведов видит то, что скрыто за этим фасадом: неистовую внутреннюю бурю, хроническую усталость и горькое чувство обиды, которое годами копится на дне души...

И почему фраза «да ничего не случилось» — это начало конца. Бывает тишина разная. Одна — уютная, обволакивающая, когда два человека могут молчать вместе, и это лишь усиливает чувство связи, будто вы сидите у костра и понимаете друг друга без слов. Другая… другая висит в воздухе тяжелым грузом. Ее можно буквально потрогать рукой, она давит на виски, затрудняет дыхание. Это та самая тишина после ссоры, в которой не рождается примирение, а копятся обиды, как пыль в углах. Та, что длится днями, превращая...

И почему «странный» часто означает «непонятый» Что это? Это чувство, когда смотришь на человека и не можешь понять, о чем он думает? 🤷‍♀️ Со стороны кажется, что он где- далеко, за толстым стеклом. А он, возможно, просто сконцентрирован на узоре плитки на полу или вычисляет в уме алгоритм, по которому вы только что перемещали ложку от тарелки ко рту. Синдром Аспергера — это не про гениальность или болезнь. Это про другой способ жить. Про операционную систему мозга, которая работает без предустановленного социального софта...

Есть ощущения, которые словно вспыхивают из ниоткуда, заставляя сердце биться чаще, а разум — на миг потерять связь с реальностью. Хруст первого снега под подошвой, необъяснимая радость от которого кажется такой же чистой и хрупкой, как и сам этот снег. 🧊 Случайный запах духов «Красная Москва» в толпе, мгновенно переносящий на тридцать лет назад, в тесную кухню, где пахло не только ими, но и остывающим пирогом, и горячими спорами о чем-то очень важном. Знакомые позывные из старого телевизора, от которых по коже бегут мурашки, и внутри что-то сжимается в странном, горьковато-сладком комке...

Заходя в такую квартиру, сначала не замечаешь беспорядка. Чувствуешь запах. 💨 Не затхлости, нет. Скорее, сладковатый, пыльный аромат старой бумаги, пропитанной воском ткани, древесины, которая медленно рассыхается вдали от солнечного света. Воздух густой, им тяжело дышать, будто время здесь не движется, а оседает тонкой пылью на все поверхности. Это не дом. Это хранилище одной-единственной человеческой жизни, которое превратилось в лабиринт без выхода. Со стороны кажется, что это просто старые вещи...