Автор: Андрей Каз | Живые истории и рассказы о людях и судьбах

Юлия смотрела, как Андрей ловко чинит дверцу шкафа в её квартире. После первого мужа, который только и делал, что пропивал семейное имущество, Андрей казался подарком судьбы. Рукастый, добрый, не боится домашней работы — сам приготовит ужин, сам уберёт. Не мужчина, а золото. Но стоило теме зайти о деньгах, «золото» превращалось в дешёвую медь. — Поеду в отпуск на две недели, — радостно сообщил он, вытирая руки. — Ой, как здорово! — улыбнулась Юля. — Отдохнёшь наконец-то. — Да уж, отдохну... Только получу копейки...

Светлана выросла на фильмах, где мужчина в порыве страсти скупает половину ювелирного магазина, прилетает на вертолёте с охапкой роз и решает все проблемы героини одним звонком. В её представлении «любовь» и «щедрость» были синонимами. Если любит — значит, не считает. Если ценит — значит, балует. Когда она познакомилась с Игорем, он казался тем самым. Статный, умный, с хорошей работой. На первое свидание он принёс одну розу — «символично и стильно», как он сказал. Светлана улыбнулась, ожидая, что дальше будет больше...

Андрей смотрел на своего друга Сергея и не узнавал его. Сергей всегда был парнем волевым, но стоило ему съехаться с Алиной, как он превратился в помесь официанта и горничной. — Серёг, ты серьёзно? — спросил Андрей, когда они сидели на кухне, а Сергей в это время методично оттирал сковородку, пока Алина в комнате листала ленту соцсетей. — Она же только что поела. Почему тарелка на столе? — Ну, она же у меня в гостях, — виновато улыбнулся Сергей. — Квартира моя, я хозяин. Гостя напрягать некрасиво...

Марина сидела на кухне и смотрела на старый чайник, который закипал целую вечность. На столе лежал список расходов, где цифры упорно не желали сходиться. Муж, Игорь, лежал в комнате перед телевизором. Он пришёл с работы, вынес мусор и «свою норму на сегодня выполнил». — Игорь, на машине опять что-то стучит, — сказала Марина, заглянув в комнату. — Ну, стучит и стучит. Ездит же? Денег всё равно нет, — не отрываясь от экрана, ответил он. Этот ответ был девизом их восемнадцатилетнего брака. «Денег нет», «и так сойдет», «я устал»...

Марина погладила свой уже заметный живот. Пять месяцев. Время надежд и нежности. Два года назад, когда Артём только начал за ней ухаживать, всё казалось сказкой. Да, он жил с родителями, но свёкры — интеллигентнейшие люди — приняли её как родную. Свекровь, Галина Петровна, стала для Марины лучшей подругой: вместе выбирали шторы, вместе пекли пироги, вместе обсуждали будущее малыша. Артём клялся, что его прошлое — это просто закрытая страница. Его сын от предедущего брака жил с матерью, алименты...

В гаражном кооперативе «Луч» пахло мазутом, весной и жареным салом. Семёныч, крепкий мужик сорока двух лет, вытирал ветошью руки. За спиной — ипотека, стабильная работа инженером и честно заработанный кроссовер. — Слушай, Семёныч, — спросил его сосед по боксу, — ты вот разведен уже три года. Неужто не присмотрел никого? Чего тебе от бабы-то надо? Семёныч усмехнулся, глядя на закатное солнце. — Да чего надо... Человека надо. Чтобы не зудела под ухом, чтобы щи были горячие, а в доме уют и порядок...

Алина заблокировала экран телефона, чувствуя, как внутри закипает холодная ярость. Мама только что прислала видео из магазина: «Алиночка, гляди, какой пуховик на распродаже! Тёплый, как раз для моих коленей». Алина, не раздумывая, перевела пятнадцать тысяч. Она хорошо зарабатывала и хотела, чтобы родители ни в чём не нуждались. Через неделю Алина приехала в гости без предупреждения. На пороге её встретила мама в той же старой, залоснившейся куртке, которой было лет восемь. — Мам, а где новый пуховик? — удивилась Алина...

Марина смотрела, как пятилетняя дочка пытается разложить игрушки в их единственной жилой комнате — вторая была отдана под спальню и рабочее место мужа. В двушке было тесно уже сейчас, а мысли о втором ребенке, которые так грели душу, разбивались о суровую реальность: куда ставить вторую кроватку? — Твоя мама снова звонила? — спросила она Игоря вечером. — Да, рассказывала, что купила билеты в Кисловодск. Говорит, заслужила отдых, — муж улыбнулся, но Марина лишь поджала губы. В голове не укладывалось...

Марина стояла у книжного шкафа, поправляя подол своего любимого бледно-голубого платья в цветочек. Ей было двадцать пять, и она была тем, что в старых книгах называли «тургеневской барышней». Минимум макияжа (только тушь и немного гигиенической помады), чистые волосы, собранные в аккуратный пучок, и вечная книга в сумке. Марина умела поддержать беседу о Серебряном веке, разбиралась в импрессионистах и могла часами говорить о философии. Но на свиданиях, которые случались крайне редко, её собеседники быстро скучали...

Марина вошла в кухню свекрови и невольно поёжилась. Несмотря на май за окном, в квартире Валентины Петровны было прохладно — отопление уже отключили, а газ она включала только по строгой необходимости. На столе красовалась стопка тонких блинов, почти прозрачных. Марина присмотрелась: ни характерного блеска сливочного масла, ни аромата молока. — На воде пекла, — с гордостью объявила Валентина Петровна, выставляя на стол безымянную банку растворимого кофе. — Смотри, баночка один в один как твой «Нескафе», а стоит на восемьдесят рублей дешевле...

Марина закрыла приложение и устало откинулась на спинку дивана. Ей было сорок, у неё была уютная квартира в спальном районе, стабильная работа в банке и кот, который требовал только корма и ласки, а не «инвестиций в светлое будущее». Но душа просила простого человеческого общения. Новое уведомление: «Алексей, 45 лет. Строю дома, создаю уют. Люблю честных людей». На фото — крепкий мужчина в рабочей куртке на фоне недостроенного сруба. Лицо открытое, руки натруженные. «Ну, хоть не офисный планктон с кризисом среднего возраста», — подумала Марина и ответила...

Ольга стояла в прихожей, прислонившись лбом к прохладному зеркалу. Вечер. Пятница. В ногах, запертых в узкие колодки туфель на десятисантиметровой шпильке, пульсировала тупая, тягучая боль. Она чувствовала себя не женщиной, а тщательно собранным, сложным механизмом, который вот-вот даст сбой. — Привет, — её муж Кирилл, в удобных домашних трениках и мягкой футболке, вынырнул из гостиной. — О, ты как раз вовремя. Маникюр, как всегда, огонь. Он мазнул взглядом по её рукам — безупречный френч, проверенный, дорогой салон — и снова уткнулся в телефон...