Поэзия Сатира

Стихотворение:" Монастырь." Белым лебедем — монастырь. Над Клязьмою — тихой. Тень узорная рассыпается в ширь, крыльями гимна. Колокольный звон вдалеке. Басит протяжно. Душа неуёмная на волоске от молитвы важной. Камни древние помнят огонь, помнят веру. Свечою тлевшею через века греют землю. Над куполами — небо в лазури, — готовится к службе. Ветер чуть тронет колоколов старинных струны. В окнах — отсветы тихого света, таинств колонны. Здесь время стекает, воском свечи, у иконы. И пусть за оградой шумит современность, рвётся наружу, здесь — тишина, где живёт сокровенность, Дух лечит душу. Так и стоит он — Знак постоянства - Божия воля. Лебедем белым над рекой парящий — Слово глаголя. 12.11.2025

На Перроне Опять этот ветер — не злой, не ласковый, Лишь тронет ворот — уйдёт в никуда. Я провожаю поезд — двенадцатый, Свет в окнах купе — чужие глаза. Я не жду никого — на часах нет надежды, Твой звонок для меня — мобильный десант. Говорят, время лечит от бывших женщин, Но не умеет стирать адреса! 12.11.2025 г.

Посмотри мне в глаза — В них не игра, не угроза, там в шторм кораблю не хватает троса. Ты мой главный зритель, мой последний рубеж, мой негласный судья, мой сложный падеж. Я не прячу ни тени, ни страха, ни боли — всё как есть, мозоли , На открытой ладони .

Горная притча Две горы. Века. Тишина. Одна — скала, другая — фоном. Первая рвётся в небеса, Вторая стоит — спокойно. Народ ликует: «Вот она! Вершина — молния, дух — огонь!» И ветер — рОкова струна, И имя — «Божия ладонь». А рядом — та, что без фанфар, Без крика, без славы жажды. Её не видят. Она — швейцар, Она здесь выросла однажды. И вот первая — в полный рост, Глядит свысока, смеётся горько: «Ты маленькая, а я до звёзд!.. Едва ли дотянишься до пригорка». Но время — не судья, а резчик, Режет века ножом по маслу, Горы тоже получают затрещины, Попадая под роковУю опалу… Первая — в пыль. Без шанса, без надежды, Нет громогласной, нет гордой, нет яркой. А вторая — стоит. Как и прежде. Не дрогнула. Не сломалась. По‑настоящему. И тихо, без пафоса, без риторики, Сказала та, что была незаметной: «Высота — не сила, а ловушка всё‑таки, Кто терпит — тот и получает долголетие». 11.11.25г.

Учитель! Учитель! Стой! Не проходи мимо — помолись за меня. Нет, не надо мешкать, как робкий проситель, перебирая чётками имена. Я не прошу ни дворцов, ни купюр бумажных, ни мягких перин. Дай только это: чтоб сердце не сгнило, чтоб дух во мне не остыл. Чтоб хлеб был не символом сытости плоти, а знаком — духовной еды. Чтоб тяга к добру стояла в почёте, чтоб глаз не отвёл от беды. Чтоб к Богу любовь была не словами, а шагом, поступком дел. Чтоб совесть не мучилась злыми ночами от неизбежных потерь… ********** Помолись за меня, учитель у неба, услышанным будь. Может, и я неокрепший, но с верой помолюсь как‑нибудь. 10.11.25 г. Отредактированное. Первый вариант 21.08.21 г. Ссылка на первый вариант, если кому интересно: https://stihi.ru/2021/08/21/5744

Пёс русского языка. К русскому языку отношусь непосредственно — Я не филолог, не учитель Кирилова: Я пёс у порога: не знающий правил, но чую, где своё, где чужое, где пахнет правдой, а где — чернилами. Мои строки — слюна на губах, неопрятная, тёплая, липкая. Не рифмы — а следы грязных лап на полах, не ритм — сердцебиение хриплое. Пусть говорят, не принимая меня всерьёз! А я просто лижу эту жизнь - швырнувшую кость, грызть не умею, но чувствую вкус. А писать..? Писать когда‑нибудь научусь?)

Дом Сапожникова. На изломе улиц, где ветер трёт углы, Где время вязнет в щелях досок, Дом — высеченный из скалы Смотрит сквозь века молчаливый  пророк. Его ставни — древние веки слепца, Что помнят базар, купеческий смех, Запах мёда, дёгтя, эпохи царств, Рожденья детей, необратимую смерть. В окне — Гороховец, как и тогда, Только люди иные, и век иной. И дом не молчит: он говорит, Пророчит загадочной своею душой. 09.01.26г.

Стихотворение:" Поэзия." Эпиграф: «Искренность — это самая ценная черта поэзии!» (сказал кто‑то). Говорят: поэзия — игра. А я скажу: поэзия — рана, Не та, что зелёнкой слегка, А та, что ноет непрестанно. Искренность — вот её соль. Не соль на рану — а та, что держит. Без неё всё рассыпается в ноль: Рифмы, метафоры, стержень. Остаток - пустота. Или, хуже, — подмена... Поэзия для меня наркота, Но не та, что иглою в вену. осень 2025г.

Стихотворение:" ЛЮБОВЬ." На сером фоне каждодневных новостей Большими буквами написано: «ЛЮБОВЬ». Анонс скандала, курс валют, войн прогноз — Вот что читают. И мимо глаз, И слово это не про нас. Смешно подумать, но… Не для нас ЛЮБОВЬ! Она висит, как выцветшая вывеска На доме, что давно стоит под снос, Скрипит фонарём без электричества, Шесть букв, которых смысл прост. Но где‑то снизу в суете огней проваленных Поднял глаза прохожий, увидал. Нет, не рекламу, не обман, не зуб оскаленных — Любви забытой озаренье дар. 01.11.2025г.

Стихотворение : Был я вором... Вором я был и был поэтом, Я воровал и сочинял. Утешен был ли я при этом?- Скажу вам больше,я искал. Искал в вине я утешение, Любви желал от разных дам. Все это было заблуждение, А жизнь сплошной самообман. Пивной ларек моим был храмом. Молитвой - ругань и скандал. И я тонул живя дурманом, Пока мне руку Бог не дал. И Он вдохнул Своим дыханием Сказал: Не бойся, ты прощён! Ну вот и кончились страданья Христа, я Кровью освещен Мне Сам Христос сказал стихами: Ты должен выбраться из тьмы, Твой час настал, вставай же с Нами И словом Господа живи. Теперь живу Его я словом И счастлив, что теперь спасён. Общаюсь каждый день я с Богом От Духа я Его рождён...