Дневник жемчужины💎

Конечно же, это могла быть Джулия. Та самая горничная с идеально уложенными волосами, кошачьей походкой и взглядами, от которых хотелось врезать. Я ей не доверяла. Слишком она смотрела на Саймона. К чёрту всё. Я встала с кровати и вышла в коридор. Джулия шла, покачивая бёдрами, держа поднос с бокалом и бутылкой вина. Я застыла, наблюдая из-за угла. В доме больше никого. Только я и Саймон. Значит, для него… Босыми ногами я ступала неслышно. Медленно. Настороженно. Следила, как она подошла к двери, в которую я никогда не заходила...

Но далеко уйти не удалось — всех пригласили за стол. Длинный, сервированный до безумия богато, с хрустальными бокалами, свечами и блюдами, название которых я бы даже не выговорила в прошлой жизни. Меня усадили рядом с Дэймоном — как и полагается жене. Он по-прежнему молчал. Даже не посмотрел сразу. Сел, положил руку на стол, слегка стуча пальцем по бокалу. Невозмутимый, сдержанный, холодный, как лёд. Но я знала, что под этим льдом — пламя. Мужчины переговаривались о делах, женщины обсуждали меню, кто-то уже разливал шампанское...

А затем его рука снова вцепилась в мое лицо, поднимая его, заставляя меня посмотреть ему в глаза. — Никогда. Не смей. Поднимать. На меня. Руку. — его голос был ледяным. — Ты поняла? Я стиснула зубы, ненависть пылала в моих глазах. — Пошел ты! — прошипела я, после моих слов он разозлился и толкнул меня, я упала на пол, — Ты убил его! — крикнула я, — Ты убил его! Убил, я знаю! Это ты сделал. — Да. Я. И что? — Гори в аду! — рявкнула я, ненависть разъедала душу. Я совсем потеряла страх. Дэймон развернулся ко мне спиной, провёл рукой по лицу...

Я его жена. Жена садиста.   С каждым днём, живя с ним, я понимаю, что страх становится моим неизменным спутником. Он раскрывается передо мной всё больше, показывая свою истинную сущность – безжалостную, жестокую, властную. Я не знаю, что это за чувство, но оно сковывает меня изнутри.   Мне хочется всё бросить и убежать. Каждый раз, когда он подходит слишком близко, когда его голос звучит слишком тихо или слишком резко, во мне рождается желание исчезнуть. Спрятаться, сбежать, раствориться в толпе, лишь бы не быть рядом...

Эмир заставил меня встать, притягивая ближе. — Сначала нужно раздеться, иначе будет неинтересно, — прошептал он, развезав мои руки и развернул меня к себе спиной. — Зачем раздеваться? — спросила я, стараясь скрыть дрожь в голосе. — Я люблю смотреть, сколько ещё синяков твоё тело от меня получит. — Мне это совсем не нравится, — выдавила я, чувствуя, как напряжение заполняет всё пространство между нами. — Плевать, — коротко ответил он, и его пальцы начали расстёгивать шнуровку моего платья. Движения были неторопливыми, почти методичными, будто он наслаждался каждой секундой этого момента...

Быть женой садиста: побег или неизбежность?   Что значит быть женой садиста? Это боль, с которой ты просыпаешься и засыпаешь. Это бесконечный водоворот страха, привязанности и ненависти, в котором ты теряешь саму себя. Ты знаешь, что должна уйти. Хочешь уйти. Но каждый раз, когда делаешь шаг к свободе, он ловит тебя словами, прикосновениями, обещаниями, которые обжигают не хуже его жестокости.   Ты не можешь его бросить? Кажется, да. Потому что он не просто причиняет тебе боль — он делает её частью тебя...