Истории из жизни

— Привет, Леш, ты сегодня к отцу заглянешь или нам без тебя начинать? — высветилось на заблокированном экране. Экран телефона Лёши предательски мигнул в темноте прихожей. Марина стояла с его курткой в руках. Она просто хотела вынуть из кармана ключи, которые сын вечно забывал на тумбочке. Слова на экране не укладывались в голове. «Лёша». Её сына звали Артём. Артёму было девятнадцать. Он был домашним, тихим, немного замкнутым, типичный студент-программист, который оживал только за монитором. Марина знала о нем всё, или ей так казалось...

— Знаешь, — прошептала она, не поднимая глаз — Я ведь тридцать лет ждала, когда он замолчит, а теперь не могу выносить эту тишину. Лидия Петровна не стучала в двери, она в них ввинчивалась, как старое сверло в трухлявую доску. Обычно это случалось по вторникам, когда я выставлял пакет с мусором на площадку, ровно на пять минут раньше приезда мусоровоза. Или когда моя кошка, по её глубокому убеждению, «слишком громко точила когти о ковёр», подрывая устои многоквартирного дома. Ей было семьдесят два, и казалось, что единственной целью её жизни было фиксировать чужие оплошности...

Оно сидело на её безымянном пальце так плотно, как будто вросло в кожу тридцать лет назад, тонкий ободок с выщербленным сапфиром, который я узнала бы из тысячи. Вадим осторожно сжал мою ладонь под столом. — Марина, ты побледнела. Совсем плохо? Я заставила себя улыбнуться. Свадебное платье весило тонну. Корсет сдавливал ребра так, что каждый вдох казался победой. — Просто закружилась голова, — соврала я, не сводя глаз с рук его матери. Елена Викторовна сидела напротив. Она поправляла салфетку, и камень в кольце вспыхивал под люстрами ресторана холодным синим огнем...