страниц? 🙈🙈🙈 Логического ответа у меня так и нет, но внутренне я осознаю, что это мне было нужно. И то, что осталось в сухом остатке у меня внутри, после всех волнений, выступления и разбора ошибок с педагогом, настолько мощно и фундаментально закрепилось, что думаю и через много лет, гуляя со внуками, я буду легко и бойко чеканить - "Собирайтесь, ребятишки, наберите в руки книжки, вас по разным странам света, покатает песня эта...
Знаешь, а это вовсе не мало! Сердце чувствовать из далёка. Суетливое время настало, Вроде ближе, но так одиноко. Еще ярче дни, и дороже час, Пышным цветом сияют витрины, И по кругу нервному кружат нас, Пестротой мелькают картины. Круговерть новомодных статусов, Заковыристых, тонких настроек, Безопасных высоких градусов, Если ты крепко-градусо-стоек...
Но я до сих пор нежно люблю их и при случае заглядываю. Как то раз, мне пришлось "позаимствовать" в приОтельной библиотеке в Красной Поляне книгу со стихами Тараса Шевченко (разумеется с обещанием вернуть, когда приеду в следующий раз в Сочи). Почему именно эту книгу? Она была самая толстая, и идеально подходила под собранный мной сочинский гербарий листьев гингко биилоба. И в этом советском фолианте на одной из страниц я обнаружила сложенный пополам кусочек газеты. Счастью не было предела, я обожаю находить в книгах сокровища...
Осенний вечер дышит сквозь стекло, И в комнате — ни искры, ни тепла. Всё то, что прежде трепетно цвело, Сухая проза начисто смела. Здесь больше не танцуют свет и тень, Не ловят взгляды на излёте дня. Вчера был вальс, сегодня просто лень, И список дел важнее для меня. Себе же пишем: «хлеб», «оплата», «срок», Ведём подсчёт утерянным часам. Романтики мучительный урок Разбит о быт, не до поэтов нам. Ни вздоха. Бледность выцветших гардин...
Под самым боком у Блока, Ночью у фонаря аптечного, Рождаются чуть до срока, Слова поэта беспечного. При усиках, в старой шляпе, Стоит посреди Московского, Помышляющий о масштабе Не меньше чем Маяковского. Препарирует альфы и гаммы, Возмущено ругает время. Критикует домашние драмы, От которых млеет богема . И под ливнем, сутуля плечи, Вдоль по линии фонарей. Бродит он, укрывая вечер, Шарфом выцветших сентябрей...
