Злой алхимик

ИИ АПЕЛЬСИНЫ. На ярко синем Горят красиво Три апельсина. ИИ печатает картину На принтере в магазине, Чтобы выставить на витрине. Искусство создаёт машина? Или это искусство наполовину? Что создаёт искусственный интеллект? Это модный спецэффект? Но является ли он субъект? Чувствует? Мыслит? Познаёт? Нас этот вопрос уже не спасёт. В мире теперь вовсю царит Его Величество Алгоритм. Он подскажет, что купить. Что надеть. Кого простить. Что читать. И где гулять. И чем кожу увлажнять. ИИ генерирует контент. Не пьёт абсент. Готов. В любой момент. Пока на сервере — нет проблем. Изменит. Твой менталитет. Главное — работал интернет. Найдёт пропавшее в онлайн-корзине. Вкратце из книги, Слава Богини, Перескажет непослушание Астини. Длинных текстов уже не осилим. Ты помнишь, как пахнут те апельсины? Те настоящие. Три апельсина. А разве могут пахнуть картины? Могут. Если выстраданы были сильно. Художником. Красками. Кистью длинной. Живопись маслом — навык старинный. Пахнут надеждой. Страстью. Мечтой. Печалью. И душою живой. Такие — живые картины. И здесь не может быть середины. От наполовину искусства — Пусто. У человека — боль. У программы — ноль. Нет чувств. Прожитых. Нет мыслей. Ядовитых. Нейросеть не дышит. Не болит. Не слышит. На ярко синем Горят красиво ИИ апельсины. Невыносимо.

Это стихотворение написано в 10 лет в летнем лагере. До боли. До стыда. До алхимии. Это — начало. Без него не было бы ничего. Лето, лето. Как люблю я Твою яркую красу. Как природа вся ликует Даже в дождик И грозу. Солнце светит. Птичий щебет. Аромат лесных цветов. И осинок лёгкий трепет. И движенье облаков. Утром выбежишь на берег Маленькой лесной реки — Видишь в глубине прозрачной Проплывают окуньки. Где-то там, за сизой дымкой, Притаился город мой. Школы, магазины, рынки — Скоро уж пора домой. Ярких летних дней сияние Буду часто вспоминать. Лето, лето, до свидания. Я вернусь к тебе опять! Ребёнок верил, что вернётся в лето. Взрослый знает: вернуться нельзя. Но можно вернуться к себе. Другим. Живым. Злым. Свободным.