Судьбоносные нити

Сергей укрылся от пронизывающего до костей осеннего дождя в тихом, уютном кафе, за столиком в самом укромном углу. Игра теней, создаваемая мерцающими бликами уличных фонарей, преломляющимися сквозь потоки дождевой воды на стекле, завораживала своей причудливостью. Он рассеянно помешивал ложечкой остывающий кофе, а мысли, подобно неугомонным каплям дождя, стекали по стеклу памяти, рисуя размытые, призрачные образы прошлого, окрашенные сепией давно минувших дней. В такие дни, пропитанные влажной сыростью...

На чердаке, затерянном во времени, среди шепота пыли веков и забытых вещей – рассохшихся сундуков, пожелтевших книг, выцветших фотографий, – Ваня нашёл старый дедов компас. Эта, казалось бы, мелочь, этот безжизненный, покрытый патиной предмет с застывшей стрелкой, как оказалось, хранил в себе ключ к совершенно иному повороту судьбы. Не просто ключ, а карту к сокровищам, скрытым не в земле, а в лабиринтах жизни. Ваня, завороженный таинственной аурой компаса, интуитивно почувствовал его необычность и решил сохранить его, как частичку дедушкиной души...

Закат окрашивал стены старой квартиры в багровые тона, когда Михаил Александрович, человек за шестьдесят, погружался в воспоминания. Дни его жизни, казалось, слились в однообразный поток, но в последнее время воспоминания о детстве, о времени беззаботных игр и приключений, волнами накатывали на него. Всплывал образ невидимого друга, неразлучного спутника детских лет. Он звал его Артёмом. Они вместе исследовали тайны сада, укрывались от ливней на пыльном чердаке, пропитанном ароматом старого дерева...

Виктор, художник-затворник, существовал в добровольном заточении малогабаритной квартиры на втором этаже старинного, дышащего историей дома. Кирпичные стены, словно хранители времени, шептались о прошлых эпохах, но Виктор не слышал их голосов, погруженный в собственный, замкнутый мир. Окна, словно запылившиеся линзы, смотрели на унылый, серый двор, зажатый между высокими стенами соседних зданий, отражая внутреннее состояние художника – серую палитру одиночества. Его дни были предсказуемы, как ход...

Лена обнаружила правду совершенно случайно. Она не искала её, не проверяла своего мужа, не пыталась найти какие-то улики. Просто одно незначительное совпадение, один случайный взгляд на экран его телефона, когда он отложил его на кухонный стол, и вот она уже видит сообщение: "Любимый, не забудь забрать Мишу из школы в три". Миша? Какая ещё школа? Их сын, Петя, был на занятиях в университете. Лена почувствовала, как внутри неё начинает подниматься холодная волна тревоги. Кто такая эта женщина, почему она пишет её мужу с такой интимной непринуждённостью? В ту ночь Лена почти не спала...