СпортикМакс

В маленьком кафе на углу, где всегда пахло свежим кофе и корицей, встретились двое. Он — крепкий, широкоплечий, с коротко стрижеными русыми волосами и внимательным, чуть усталым взглядом человека, привыкшего решать проблемы, а не мечтать. Его руки были сильными, с едва заметными мозолями — руки не поэта, а человека дела, для которого творчество — лишь редкая отдушина. Она сидела напротив. Невысокая, изящная, с мягкими чертами лица и внимательным, проницательным взглядом. Ее светлые волосы были собраны в небрежный пучок, из которого выбились несколько прядей, придавая ей домашний, уютный вид. На безымянном пальце правой руки поблескивало тонкое обручальное кольцо — простое, но элегантное, напоминание о другой жизни, другой ответственности. Одета она была со вкусом, но сдержанно: кашемировый свитер спокойного оттенка, классические брюки, на плече — небольшая сумка. В ее движениях чувствовались уверенность и легкая усталость человека, который давно научился балансировать между желаниями и долгом. Между ними на столе лежал смятый листок, исписанный торопливыми строчками: Я тебя любить не хочу - мне любви не нужно такой. Отчего же тогда пишу — это как-то само собой. Каждой встречи боюсь с тобой – чтобы сердца не слышен стук. Отчего же тогда иду – это просто какой-то круг. Я звонить не хочу тебе – голос милый всегда в голове. Отчего же тогда пишу – просто думаю о тебе! - Совет твой нужен. Прочти, скажи складно или нет. А то что-то не пойму, есть рифма и "смысл?" - Надеюсь, оно не для замужней девушки. Оно тебе не надо) Он усмехнулся, пряча смущение за чашкой кофе. — Да это просто стих. Не бери в голову. Я накидала второй вариант. Хочешь?) - Очень хочу) Я тебя любить не хочу — мне любви не нужно такой. Отчего же тогда пишу — это как-то само собой. Каждой встречи боюсь с тобой — чтоб сердца не слышен был стук. Отчего же тогда иду? Ощутить наслажденье мук? Я звонить не хочу тебе — мне не нужно любви такой, Буду счастлив я и любим, но, наверно уже с другой. -Напишу даже не «наверно», а "но конечно уже с другой". Чтоб без надежды) Она дочитала и подняла взгляд. В ее глазах не было осуждения — только теплая, понимающая улыбка и едва заметная тень грусти. — Знаешь, — сказала она тихо, — стихи не бывают просто. В них всегда живет что-то настоящее. Даже если это боль. На самом деле это здорово, что ты влюбчивый. Кому-то совсем чуждо испытывать такие чувства, которые ты испытываешь, наверное, довольно часто. В этом есть своя прелесть. Кстати, наша дружба остается в силе. Он покачал головой: — Я вовсе не влюбчивый. Отнюдь. — Я сужу по твоему сборнику стихов. — Это за тридцать лет примерно. О трех людях. Думаю, это немного. — Ну, да… Я просто подумала, что каждый стих посвящен отдельной личности. Он улыбнулся : - Это уже даже не влюбленность, а беспорядочные связи. Кстати, вот идея для новой книги в прозе. Прямо сейчас пришла мысль. Назову так: «Бес. Порядочные связи». — Прикольно. Никогда не думала разбирать это слово. Он смотрел на ее руку, на то, как легко она меняла его мир ,одним росчерком. В тот момент он понял: иногда самое важное в жизни — это не те, кого мы любим, а те, кто помогают нам понять самих себя. — Спасибо за совет. Ты мой лучший редактор. И друг. Она подмигнула: — А ты — самый непутевый поэт из всех, кого я знаю. Но твои «беспорядочные связи» мне по душе. За окном падал снег, а внутри маленького кафе рождалась новая история — о том, как слова лечат душу, а дружба бывает крепче любой любви.

1 месяц назад