Полшага — и порвётся там, где тонко
Мы не хотели, да оно само. Я к вам пишу, любезные потомки. Кому теперь сдалось моё письмо. Не мелок жемчуг, суп однако жидкий. Устал, едва начавшись, этот год — неловкий, как на тротуарной плитке заснеженный московский пешеход. Поскольку даже дворники устали. Январь же присосался, паразит. Утрата стати, что усталость стали, фатальными поломками грозит. Со страшной силой, многомиллионно, умаялись от долгого пути. Как удалось, настолько утомлённым, нам вас ещё на свет произвести. Измотанное сердце просит песни — такой, чтоб о войне ни слова в ней...
