vsevolodogol

Годами я ухожу в самую глубину своего Разума в поисках выхода из лабиринта бесконечных вопросов. Такое место перестает быть моим Разумом, и я нахожу новую реальность. Разворачиваю реальности одну за другой, в бесконечности внутреннего пространства. Прохожу сквозь слоеный пирог: реальность-новая реальность- забвение-реальность … Понимаю, что ищу главный механизм устройства, который запускает музыку всего оркестра. Сотворенные реальности словно одинокие инструменты играют каждый свою мелодию. Выживания, страдания, потребления...

Случилось вдруг, поставил точку на листе из пачки бумаги с ровными краями. Молчу и мыслю над Началом, моей судьбы. Наедине с собой. В глубокой тишине. Неловко дернулась невидимая кисть, легли на строки образы и формы. О рождении и любви, ненависти и разлуки. Меня преследуют обнаженные строки, словно туман. Впереди только молчаливая неизвестность и серая пустота. Только движение руки заполняет событиями, жизнь которой никогда не было, но остаётся со мной навсегда. Каждая сказанная фраза, словно высеченная заповедь, создает мистические события бытия...

Дорогами прошлых разбитых обид, порочными связями, соткана память мальчишки причудливыми узорами. Короткие вспышки длинных ночей и серых лун, охлаждают пылающий огненный остров-сердце. Вплетенные нити нежных ладоней крепко держат меня за руку. Я чувствую себя-Сейчас. Скупая слеза стекает с грубого полона короткой истории, полной страсти и тревоги, любви и ненависти. Снова я возвращаюсь в забытую обитель беспечности и полета. Время с запахом сырой земли и хрустального морозного вечера. Ласковые...

Ты помнишь шелест дождя по металлической крыше? Стальная музыка дробью обрушивается лишь с одной целью: вернуть молчание огненной плазмы выжигающих мыслей. Я помню лишь махровые, серые тучи и грусть завернутую в шерстяной плед. Дождь рождает пустоту, которая обернувшись пледом открывает внутреннее зрение мира, которое незаслуженно укрывалось в тени эгоцентризма капризной личности. Это момент истины, порог воплощения, вершина творческого потенциала, Великий Наблюдатель созерцает собственное творение...

Индивидуальное очевидно проигрывает коллективному. Игра индивидуального – это игра на разрушение и как следствие уничтожение человечества. То, что сейчас называется личное пространство и свобода - это тюрьма созданная самим заключенным и надсмотрщиком в одном лице. Индивидуальность – это как крона дерева, растущего внутрь самого себя, без плодов и листьев, с обрезанными корнями преемственно-родовой памяти. Крепкие коренные Традиции придают уверенности в будущей жизни и родовой памятью тысячи поколений...