Бэлла Баймурзаева

И всю дорогу обратно думала не о смерти. Я думала о жизни. О том, какой след человек оставляет после себя. Я знала его разным. Иногда жёстким. Иногда добрым. Иногда очень требовательным. Иногда невероятно великодушным. В нём не было одной роли или одной характеристики. Он был настоящим. Живым. Несмотря на то, что он очень много зарабатывал, он всегда оставался простым человеком. Он доверял людям. Даже тогда, когда его предавали. Даже тогда, когда его обманывали. Он не позволил чужим поступкам сделать своё сердце закрытым...

Когда я ехала обратно, всю дорогу думала об одной простой вещи. Дом - это не место на карте. Не количество квадратных метров. Не современный ремонт. Не дорогая мебель. Дом - это место, где тебя всегда ждут. Где принимают такой, какая ты есть. Где не нужно соответствовать чьим-то ожиданиям. Где тебя любят не за успехи, не за деньги, не за достижения. А просто потому, что ты есть. Я поняла ещё одну удивительную вещь. В доме моего детства уже почти не осталось моих вещей. Я давно выросла. У меня другая жизнь...