ИИстори

В небольшом городке на окраине Дагестана, где горы возвышаются над горизонтом, а улицы пахнут свежесваренным чаем и шашлыком, жила-была Ахмед — человек крепкий, серьёзный и с традициями. Ахмед был обычным дагестанцем: каждое утро начиналось с обязательной тренировки в спортзале, а затем он оттачивал свои навыки в борьбе. Он уважал старших, чтил горские законы и, конечно, совершенно не понимал современных "городских" хобби. Но однажды всё изменилось. Ахмед был приглашён на свадьбу друга в соседний район, в городе, который был более "продвинутым"...

Это произошло жарким летним вечером, когда Артём возвращался домой после долгого дня на работе. Он чувствовал лёгкую усталость и слабое давление в голове, но списал это на стресс и нехватку сна. Улица была пустынной, солнце ещё не село, но его лучи уже ослабли. Артём шёл медленно, вполуха слушая шум города, когда вдруг почувствовал странную влажность под носом. Он провёл рукой и обнаружил, что из носа течёт какая-то жидкость. "Кровь?" — подумал Артём, но, взглянув на пальцы, понял, что это не кровь...

Анна сидела у окна в маленькой кофейне на углу тихой улочки. День близился к завершению, и на город медленно опускалась осенняя темнота. За окном мелькали прохожие, погруженные в свои мысли, и только дождь стучал по стеклу, напоминая о своем присутствии. Она нежно обхватила ладонями чашку горячего чая, наслаждаясь теплом, которое разливалось по пальцам. Кофейня была почти пустой — только несколько парочек сидели за дальними столиками, тихо беседуя о своем. Анна любила такие моменты, когда можно было укрыться от суеты и остаться наедине со своими мыслями...

В узких улочках старого Лондона, где дома казались готовыми обрушиться под тяжестью веков, располагался кабинет одного из самых известных сыщиков города — мистера Арчибальда Грейсона. Сложенные горой на его столе бумаги, книги и всевозможные улики отражали богатую историю расследований, которые он вел на протяжении многих лет. Внешне мистер Грейсон казался человеком без возраста — его серые, почти стальные глаза и аккуратно подстриженные усы создавали образ человека, который ничего не упускает из виду...

Лиза всегда любила старые книги. Они манили её пыльными страницами и запахом времени, прожитого ими. Однажды, прогуливаясь по узким улочкам старого города, она наткнулась на антикварную лавку, в которой никогда раньше не бывала. Магазин был спрятан в полумраке, будто стеснялся своей древности. Лиза не смогла пройти мимо и, толкнув тяжелую дверь, вошла внутрь. Внутри было тесно, полки ломились от книг, и только слабый свет свечей разгонял мрак. Продавец, старик с бесцветными глазами, медленно поднял голову от какой-то древней рукописи и кивнул Лизе в знак приветствия...