Поэзия нового времени, лучшие умозаключения вселенной

Кому из нас не приходилось выживать? Кому из нас не рвали черти душу? Кого из них не стоит вспоминать, И кто из вас сознания ход нарушил? Я много умничаю, да, вы в этом правы, Но как ещё себя суметь найти? Я бросил годы выпитой отравы, Пинками выгонял мешавшихся в пути. Пишу. Температура тридцать девять! То в жар, то в холод, весело в итоге... А что ещё, скажите, можно делать, Когда так сильно крутит руки, ноги? Стараюсь боль свою в стихах я превозмочь, С того и строки льются из души. Уверен, сам себе смогу помочь С таким же рвением, с каким желал грешить. Когда внутри пожар, снаружи холод, Словно в аду, и ток пронзает тело, Хотя здоров и вроде ещё молод, Но эта дрожь порядком надоела. В ночном бреду, сырой и весь холодный, В тумане все картины бытия. Боль рвёт на части , будто зверь голодный, И очень часто просыпаюсь мокрый я. Крича во сне и проклиная небо, Душил чертей в сознании своём. И осознать хотелось очень мне бы, К какому празднику порядок наведём? Я обезумел от своей же боли! Бросаюсь по углам, как дикий зверь. К чему все эти проклятые роли, В которых много боли и потерь? Вам страшно находиться со мной рядом? Или для вас всё это мелкие смешки? Хотите, угощу отменным ядом, Что отделяет тело от башки? А мне с собой комфортно иногда, Но чаще устаю от своих мыслей. Я выбросил прогнившие года И верю, что своей душой стал чистый. Поэт Александр Балабанов

Безбожное единство душ святых, Понять, как водится, не каждому дано. Они отмечены на нитях золотых, Которых неизвестное число. Вернувшись через свой же ад назад, Мало кто верит своему пути. И редко кто пытаясь найти клад, Старается внутри его найти. Нам божья мысль в начале путешествий, Только мешает мудростью своей. С того на этом мире каждый грешен, Не грешен тот, кто превзошел людей. Тогда амнистия по всем его грехам, И вольным, и невольным — это мелочь. И для себя создать придётся храм, Который выгонит наружу гной и желчь. А дальше больше: всё в порядке ровном Идёт обратно, той же всё тропой. Но главное — не быть в дороге овном И не погнаться сердцем за толпой. Поэт Александр Сергеевич Балабанов

Весёлый шизофреник)))) Люблю вводить людей я в заблуждение, И даже заблуждаюсь часто сам. Будто в уме какое-то видение, Которое подвластно чудесам! Я вижу мир, какой он есть на деле, Но это лишь моё, вам не понять, Как мысли глупые порядком надоели, И как же хочется опять нормальным стать. Хотя «нормальность» — что это такое? Сколь себя помню, был всегда дурён! То битв искал, а то хотел покоя, И сам собою был я опьянён. Мои видения мне радость доставляют, Порой такую, Господи прости! И всячески меня уйти склоняют, От выбранного разумом пути. Кто выбирает? Кто там за рулём? Куда мы катимся на нашей колымаге? Куда ещё мы резко повернём, Чтобы проверить качество отваги? А карта есть? А знаки на дороге? С такой-то скоростью их явно не понять! Но крутят всё быстрей педали мои ноги, Чтобы солнышко скорей всего догнать. Зима сменилась летом, осень, утро. Прохладно и немного не в себе. Но это всё в реальности, как будто, И кем-то всё написано в судьбе. Писал водитель или пассажир, Или начальник службы направлений? Мы прём во Францию или опять в Алжир? И где бригада чётких пояснений? Мы застрахованы? Страхуй, страхуй, страхуй! Хотя зачем? Там принимают даром! Как часто близок смерти поцелуй, Когда запахнет лёгеньким наваром... Летим стрелой! Вперёд, мой верный конь! И рóга звук разносится в долине. Я чувствую в нашей груди огонь! Старались многие, но всё ж не погасили. Какая ночь! Я вижу в темноте! Мои видения меня же истощают!!! А вам смешно? Как думаете мне Мои ошибки всё-таки прощают? Отстаньте от меня, я весь в бреду! Но если нравится, то слушайте, не жалко... Я ненадолго из сознания отойду, А то опять из мыслей будет свалка. Поэт Александр Балабанов

Нельзя потворствовать привычкам И становиться их рабом. Зря ты считаешь это личным, Лучше считать это врагом. Какая дрянь нам лезет в душу И жить спокойно не даёт? То сладостный покой нарушит, То вновь на подвиги зовёт. А мы, поддавшись искушению, Точнее, помыслам своим, Полны по уши умилением, Когда в ладони ловим дым. Вот и привычка, не иначе, Словно мираж в пустыне жизни. Ведь для кого-то много значит, И лишь о ней все эти мысли. Но наступает миг известный, Когда всё то, что так ценилось, Вкус принимает очень пресный. А что по сути изменилось? Быть может, просто уже хватит? Наелся, может быть, от пуза. Или иным чем озадачен И ищет новую обузу? "Как человек — дитя порока, Так и привычка — дело чести! Привычка жить, а жизнь жестока". Так утверждают нам лет двести. Кто как привык, тот так и любит, Других познаний не дано! Один привычкой своей губит И быстро падает на дно. Она другого возвышает, Над неуёмною толпой, И каждый грех его прощает, Пока душой своей живой. Привычка. Слово ведь и только! Но для кого-то — смысл жизни. Хоть от неё бывает больно, Но ею заняты все мысли. Как угодить себе сполна? Ведь вечно что-то не хватает... Жизнь в своей сути не дурна, И никому жить не мешает. Поэт Александр Балабанов