Брохоцкий Сергей

Есть род девиц назойливы как мухи, не от любви а от любовной голодухи над ними усмехнулся Купидон попав стрелой не в сердце а в гонд*н *** Жить нужно так, чтоб "выносить" мозги другим. Купить Бродвей Харлей как Дерибаска Взять на работу двадцать Буратин Мальвина...

Я пыль от звезд иконка мига, покаместь не дописанная книга Остались белые листы о мире диком, ещё не закричал я , и не подавился вороним криком. Стучу карандашом по белому листу бывает пальцем, Не выйдет так стучат по янычарским яйцам. Стучать, стучать за столиком зубами откусывая поочередно шаурму с грибами. Кириллицей а может и на хинди, зашедшей белочки мы говорим Изыди ! Хромые тени пьяниц да тверезых, всё скачут по паркету с папиросой. В глазах мерещатся замысловатые бараны тем более все...

Через город и ночь, заигравшись в игре, память, пепел и тень, на кирпичной стене. Этот радостный крик, Брат за брата стеной! жизнь неистовый миг, оборвался весной. Разобрать не могу, почему ангел строг, только лучших парней молодыми забирает Бог...

этого мальчика в противогазе я сфотографировал на 9Мая под Бродского Здесь весело в трусах стоять в своей рванине и  корень с четырех не извлечь в помине. И средь больших дорог ведущих что к равнине, здесь навигатор лжет от селе и доныне. В уставах нет концов не стоит вам судачить, получит капитал лишь тот кто вторым зАчат Зимой в снегах Сибирь, и там у "Лукоморья", борзой кошак сидит мяукая бемолью И мамонт, что воскрес оттаяли останки, опять в сугроб залез на дальнем полустанке. В Москве за...

Воздух остер но становится мягким, когда прикасается к шелковому маку, летит обычно куда то мимо, с ухмылкой плута и подхалима. Полярный день сменяется мраком, звери на снеге оставляют лапы, моржи и пингвины на краю отшиба, глядят как мимо проплывает рыба. И ты вспоминаешь Ялту и Сочи, большой пионерский дружный костерчик, лежачий буек волнорез беззаботный, упирающий в линию горизонта. Мы читаем не книги а смотрим фильмы, главное выглядеть сексапильно, потому что постель всему мирило, но жизнь проходит (вопреки)постели мимо...

Еще вчера была среда. Еще вчера была страна, В альбомы собирали марки, но ворон взял да и накаркал. Под новый год ложился снег, нам всё казалось что навек Гремел с колонок "Наутилус", и от аккордов сердце билось. Ещё вчера был жив Лазар, и лист от холода дрожал, "Столичка" обжигала рот, я был душою патриот...

"Я памятник себе воздвиг для всех времен", представьте не "Магнит" а комплекс футболистский, сказал Сергей Николаевич Галицкий и на фасаде выгравировали  ФОК. Как этот стадион похож на "Колизей", сплетенье Вуза и кафешек, здесь метров сто без перебежек приветствует вас 1000 друзей Бегу по стадиону сзади Тимофей, бегущий вслед за мной в буграх мускулатуры, я почитатель рифм в литературе, и если позовёте откликнусь на Сергей Мой беговой божок от "джогинга" устал, прилёг там где то у девичей раздевалки, прям возле тренажёра и скакалки, пред спортом безнадежно пал...

Французы прозвали её Мадам "Нет" за то что это слово чаще других звучало из её уст      Екатерина Максимова На прощанье ни звука, только длинное "нет" Есть у жизни минута, всех дороже монет. В ней конец перспективы, едок дым без огня. Есть у белой вороны, альбиносов родня. Нет по цвету белее, этих белых минут. Наполняют нас хмелем, и от счастья врут. Как в раю нет виновных лишь бы в ад не попасть Распадается время, как советская власть Так сойдемся на этих жухлых днях октября...

Я не хуже не лучше других, нажимал на курок быть может. И мой поезд стучит и стучит, от обиды сосёт и гложет. А в окошке мелькает Сибирь, и торчат вековые ели, и на станции флаг застыл, и кричит очумевший филин. Как подобие старых холстин, где то там на задворках лета, на манер рядовых пустынь, представляю сибирское лето. Если б ангел жил в тех краях, предложил мне :Давай закурим! Я ему :Как ты можешь как! Он в ответ: Я устал от сибирских тюрем...

На засушенной краске граффити, поперек по кирпичной бреши, я рисую Уолтера Митти, не от скуки а в глубоком трэше. А на небе от дронов рокот, расстегну по ветру гимнастерку, напишу про сказочный город, только мало прока и толка. Я не верю в судьбу, в кривотолки Не мое, но увы воплощение Я такой как Уолтер Митти, рядовой поэт ополчения. Как смертельна...

Жёлтого вечно, жёлтого цвета, с великом, пеший по листопаду! Говорят  возвращаться  плохая примета, так или иначе, мы ему рады. Спешит он вернутся в пункт назначения, погруженный в движение "Яндекс отрядов" Студент недоучка, вот приключение, с ящиком желтым, размером с экватор. Сливаться с закатом, привычно студенту, не сорви голова, не бретёр, не доносчик. Вечно в скитании как мысль человека, мерит империю пицц перевозчик. Стеклобетон, рестораны да зданья, "Яндекс отряды" горькая проза...

Потом пришла война с её бедой Отчизну охватило пламя, горели села с хуторами, и нам казалось это мы горим а не земля. Никто не мог покинуть этот строй, что разве покидала город почта, из пепла воскресала злоба волчья, и даже мертвые рвалися в этот бой! *** У правды есть безжалостный закон "убитые в эпоху жертвоприношений" и если скажут вам: Он брат истек, не верьте это ложь да утишенье. Из кандалов подымется душа, которую порвали в лоскуты и клочья...