Откровение парикмахера, который устал любить. Ножницы в руках — как продолжение меня. Каждый срез, каждый завиток, каждый взмах расчески — это ритуал, в котором я растворяюсь. Я люблю, когда в зеркале вспыхивают улыбки, когда глаза гостей загораются от нового «я». Это волшебство, ради которого я живу: превратить обычный день в маленькую революцию уверенности. Но сегодня мои руки помнят каждую прядь, которую они касались. Они тяжелеют, будто в них вплетается невидимая сталь. Усталость копится, как пыль на полках, и я ловлю себя на мысли: «Хочу остановиться». Хочу, чтобы тишина заменила звон расчесок, чтобы ветер унес запах лака для волос, а солнце обняло кожу, не пробиваясь сквозь стекло салона. Как же так? Я люблю это. Люблю до дрожи в кончиках пальцев, до бессонных ночей, где сны сплетаются в прически. Но где-то внутри поселился конфликт: сердце рвется к креслу, к людям, к творчеству, а душа кричит о паузе. Оковы оцепенения — не предательство ли это? Или, может, это тело шепчет: «Ты не машина, ты — человек. Даже художнику нужен холст без красок иногда». Я ищу выход. Может, он в том, чтобы разрешить себе не стричь целый день, а подарить час ветру и книгам? Или сменить ритм — вместо десяти клиентов принять пять, но вложить в каждого двойную страсть? Или найти того, кто срежет с моих плеч груз, как я срезаю лишнее с волос? Усталость — не враг. Она как седина: признак жизни, опыта, тысяч историй, которые я помог создать. Сбросить оковы — не значит убежать. Наверное, это значит научиться танцевать с ними, замедлить шаг, чтобы снова услышать музыку в щелчке ножниц. Я всё ещё люблю свою работу. Просто сегодня мне нужно перевести дух — чтобы завтра снова стать волшебником, который дарит не просто причёски, а крылья.
1 месяц назад