Рассказы от Галан Натальи

В тот мартовский вторник утро в доме Веры и Павла началось обыденно. Тихий завтрак, чайник бодро колышет крышкой, а Павел с хмурым лицом прислушивается к капающему крану, настойчиво, как дятел по весне, ритмично, не давая покоя ни уху, ни душе...

Если бы кто-то сказал мне, что мой самый обычный вечер, такой же, как сотни предыдущих, с тихим журчанием воды в чайнике, с любимым сериалом на диване, закончится настоящим кошмаром, я бы рассмеялась....

Половина второго. Я зачем-то бодрствую, лёжа на спине, прислушиваясь к часам в кухне. Диван скрипит под боком, на подоконнике, тёплый свет ночника, как будто оттуда кто-то пристально смотрит на меня. Не спится...

Первый звонок. Руки дрожат. «Анна Павловна, зайдите, пожалуйста, в отдел кадров…» Что было дальше, помню смутно, как в затянутом тумане. Черное кресло, белое лицо кадровички, формальные слова, чьи-то невнятные извинения...

Когда мне было двадцать семь, я пережила боль, которая, казалось, застыла где-то внутри. Тихое, долгое прощание с человеком, с которым, как верила, нельзя было проститься никогда. Мы расставались на кухне его родительской квартиры, среди запаха кофе, с фоном в виде сиреневого заката за окном...