Говорящий Герасим | Стихи

Русский холод суров. Видишь всполох костров? Это греются робкие души, Отморозив ломкие уши. Из недр своих катастроф Поднимаются призраки, слушай... {} Слушай их перебор, перебранку Качующих в мире судеб. Пальцев скрюченную баранку, Их сухопарые груди Боятся грубые люди, Ожидая доброго ранку.  {} Русский холод суров...

Ты роняешь пепел мне на сердце. Выжженное сердце — не живёт. Приоткрыта в преисподню дверца И слова нацелены в живот. Ты ломаешь сломанное прежде. Я давно не мальчик, но, шутя, Фразой затворяешь вежды, Говоря, что жизнь моя ништяк...

Жизнь движется, не спрашивая нас. Куда? направо ли? налево? По-нашему ль? по-щучьему ль веленью? Молчит на полотне Нерукотворный Спас. {} И кажется Вселенной нету дела До наших человечьих мук. Как нам до издыханья мух. Что принесёт с собою новая неделя? {} Лишь привкус сострадания к живому С налётом легкой грусти...

Я позабуду всё, что было. Я позабуду ад и рай. Одежду белого пошиба На рынке жизни выбирай. Сиречь тулупчики из снега, Сиречь манто из облаков. А простыни светлее неба, Как слёзы чистые богов. Не думай, милый, о печали, Она исчезнет, как и ты. Зачем родители зачали Меня? Не лучше ли киты? Они живут и не гадают: За что нам? Кто мы? Почему? Не ведают морщин с годами У них ответ: «По кочану»...

Стихи даются через боль. Такой миниатюрный Чернобыль Внутри себя. Помогите, ребя... Скатывается с губ слово, Как с ветки яблоко наливное. Ударяется оземь О жёлтую осень. Так складывается мозаика букв И развевается белым клобук Прекраснейших рифм На чёрный шрифт...

Хочется снега. Белого-белого снега Нежными хлопьями в эхе ноябрьских дней. Побольше, почаще насыпьте зимнего сена. Нету напитка морозного вдоха бодрей... {} Ничего я не жду, только с неба пороши. Пусть затянет позёмкой усталую грудь. Ничего нет на свете чище и проще, Чем подставить ладошку под снег и согнуть...

Октябрь, мы с тобою курим: Ты — туман, а я — табак. Лист осенний с ветки умер, Пойдём помяним что ль в кабак. {} Октябрь, мы с тобою пили: Ты — дожди, а я — вино. Ползут по улицам автомобили, Чумазые, что бок свиной. {} Октябрь, что же? Вот мы плачем: Ты — по крыше, я — за ней. Я барабаню тебе пальцем: Погубит нас зеленей змей...

Что я смог сохранить? Осколки некогда целого? Иссеклась та нить, связующая меня полноценного... Что я смог сберечь? Скрыть от чужого взгляда? Лишь родную речь и хлебные крохи от глада. {} Что я смог удержать? Моменты короткого счастья? Мои руки дрожат и влажная от слезы сетчатка. Что я смог спасти? Предметы с налётом времени? Вот коров пасти предрекли по деревне мне. {} Что я смог утаить? От судьбы — надзирателя строгого? Меня сложно смутить — из памяти блины с творогом...

Как сложно встать. Чего-то съесть... Как сложно просто в кресло сесть... Такие лёгкие, казалось, вещи Звучат зловеще. {} Как сложно принимать непрочность мира... И кажется распутной девой лира... Знать, помнить неизбежность смерти. Жизнь диким взглядом смерьте. {} Пережить близких, друзей, себя... И в сердце зубья Времени вонзаются, мясо рвут... Я не совру, {} Если скажу, что это невыносимо Стыдно, как поражение при Цусиме. И да простится мне рваный ритм, Как прощают дедушке его артрит...

Холодный ноябрь пробирает нутро. Серебристая твердь обжигает ноги. Чёрные ветви глядят остро́. Птицы каркают, поджимая погоны. {} Бесцветные дни заползают за ворот. Ещё не старик, но грешу на возраст. День закольцован свинячим хером. Ноябрь — хтонь, ноябрь — химера. {} Время застыло туманом низким, Считая секунды хрустом мениска. Инеют щёки, немеют губы. Поздняя осень кусает грубо. {} Вечера дёготь тянется, вяжет. Сердце привыкло, не ждёт вояжа. Темень тоскливая. Воет стужа. Будни дыхание стиснули туже...

Не пишется, хоть ты тресни... Какой-то туман в голове. Умри, а потом воскресни Стихами, поскольку говел. {} Ни образа нет, ни рифмы: Пустая лежит строка. Чистая, что Серафимы, Светлая, что Ока. {} Вот отпущу сознанье Вплавь по вольной волне...

Просто жить. Просто радоваться звездопаду. Не вздыхать об иной судьбе, Положить с прибором. Молиться на образа́ с лампадой. Невезухой одной при усадьбе {} Моей личности не считать, говорить проще: Терпи, ибо всем подыхать. Молить присно и почитать Бога. Горше Теперь и во сне подлый тать {} Урывает спокойствия крохи. Бросить пить. Ненадолго. На год. Или два. Туры в ад окупаются в сроки. Бодро сопеть На безалкогольное иго для вида. {} Понимать тайны мирозданья на практике. Видеть объём картины. Нематериальный дозиметр обрести галактики...