Лоренца

«Мои книги подобны воде; книги великих гениев подобны вину. К счастью, воду пьют все.» — Марк Твен Вода — это бескрайнее бытие, в которой мы нуждаемся каждый день, радуясь ей после тяжёлой пробежки на жаре, как радостному, но такому незначительному и быстрому событию. Бытие — это такое глубокое и чистое, оно хвастается своей индивидуальностью и, играясь, протекает между давно омертвевшими, и долго стоящими горными скалами, радуя и стараясь оживить их своим присутствием, прям как и нас. Вода заводит нас в вовлекающую, прозрачную игру без правил...

Чувство интриги вовлекает многих людей, в свои глубокие, трудно понимающие чары. Входя в экстаз ты не знаешь то что будет, не понимаешь, что тебя ждёт, ты попадаешь в смятение своих же переживаний боясь плохого, боясь волны проблем, которые настигнут тебя в момент поражения и лишь надеешься на лучший для самого себя исход события. Это как внутренняя борьба. Когда ложь и правда враждуют между собой в бочаге твоего темного, но такого идеального, тихого и маленького озера...

«Только тот по-настоящему счастлив и велик, кому не нужно ни подчиняться, ни приказывать для того, чтобы представлять собой что-то» (Иоганн Вольфганг фон Гёте). Ты знал, что, для того чтобы начать свою историю нужно лишь стать дерижером? Расскажу тебе, про одного мужчину. Слушай внимательно, выпей чаю, скушай конфетку.. и так. Начнем. Он был поникшим, потерянным. Его лицо было безликим, пустым. Я не мог определить ничего среди этой серой, старой, как солома, но такой жёсткой бороды и длинных волос того же оттенка...

«Маяки не бегают по всему острову, выискивая, какую бы лодку спасти, они просто стоят и светят.» —Энн Ламотт о воспитании. Жизнь. Словно хоровод лошадок на детской карусели в парке аттракционов. Жизнь, словно роза с самыми острыми шипами и крепким стеблем. Жизнь, словно опера, заливающая свою песню. Это бытие, сравнивают люди со многими факторами.  Для меня эта тенденция словно бескрайний океан. В котором, без еды и воды не проживёшь и дня своего. В котором, ненасытные акулы питаются твоей добротой, выдающие марш выжимавший все, что только можно из вашей души...

На просторах внутреннего пространства где сила и радость танцуют жаркий вальс, мутнеется бочаг озера темный, черный, холоднее северного полюса в котором тонет яркий сад. Сад в котором растут яблони веселья или цветочки смущения. Все эти эмоции словно пропадают куда-то в даль, куда-то где никто и никогда не был...