"9 Мая — это не салют. Это дед, бабушка и письма, от которых перехватывает дыхание"
Вроде бы все рядом — мама, дед, бабушка. И вроде все знали, что они прошли войну, но почти никто об этом не говорил. А ведь за каждым из них была настоящая история. Не кино, не книжка, не пара слов в школьном докладе. А жизнь. С болью. С пеплом. С любовью. И с памятью, которую я долгое время не ценил. Теперь я рассказываю. Потому что, если не я — то кто? Дед у меня был суровый. Молчун. Пахнущий махоркой и хозяйственным мылом. Он не любил шума, не любил праздников. И очень не любил май. Каждый 9 мая он садился у окна, наливал себе рюмку водки и сидел...