Стихи | Рита Штрефонд

Мой маяк на пути в твои воды, увы, потух, Ты мне совсем не враг и совсем не друг, Кто виноват, что случались скандалы и ссоры, Но мы улыбаться старались, да, мы плохие актеры. Нас выдавали дрожащие руки и суетящийся взгляд, На лбу испарины и капли холодного пота, Тебе не нужна была ни я, ни моя забота, Я приближалась к тебе, а ты отдалялся на ярд. С каждым разом все дальше и дальше, без сожаления, Какое дело тебе до того, что я заблудилась в дороге, Убивали мысли меня о тебе; так душно, что подкосились ноги, К воде лицом опустившись, я не найду там свое отражение...

Я хожу и ношу с собой дом:дом,в котором горит очаг, Дом,в котором храню эти сны о тебе и мечты о вине при свечах, Дом,в котором моменты храню на века,где играет романтику альт, Где собой быть могу и попытки считать,чтоб открыть наконец свой Гештальт. Я не знаток этой жизни,я склонен к ошибкам,я не философ как был Сократ, Но я тот,кто хранит все любовные нити,под мечту встретить вместе закат, Я тот,для кого ты как вечный огонь,что так греет мне душу и тело, Я тот,для кого повстречалась судьбой и я в этом уверен всецело...

Я брожу в закоулках твоей памяти, не спеша, Не найдя ни костра,ни пристанища, ни шалаша; Я давно здесь брожу отчаянно, лишь влача за собой печаль, Словно забытый корабль в море, что никогда не найдет причал. Я отброшен на шаг, обратно все тяжелее ступать ногам, Не излечить мою душу по факту ни молитвам, ни докторам; Мое сердце как стяг победный разорвут- не зашить вовек, Меня стер со страничек памяти мне когда-то родной человек. Дрожью пальцы мои изломаны, по спине пробежит холодок, И конечности...

В моей душе есть тысячи обломков, Пишу письмо при свете фонаря, А стук в висках чрезвычайно громкий, И эта ночь,увы,не для меня. Я параноик или шизофреник, Со мной такого не было во век, Но этой ночью мрачно черной тенью, Пришел ко мне безликий человек. Футляр на голове весьма старинный, Он в черно белый смокинг был одет, Худой как смерть,покрытый мелом с пылью, Рукой большой и тощей слал привет. А я в углу в паническом поту, Зажав листок бумаги от испуга, В нем почему-то поминутно узнаю Души моей загадочного друга...

Как жаль,что время быстротечно, Нельзя вернуть частицу дня, Дорога ведь увы не вечна, И на колени всех склоня, Жизнь опускает якоря. Как жаль,что время быстротечно, Нельзя переписать судьбы страницы, Банальный график-жизнь для всех одна, Порой душе так хочется резвиться. Сгорает за страницами страница, Куда-то вдаль летят с лихвой года, А стрелки на часах как из песка, Крупинки утекают неизменно...

А может вам душу продать бездушную? Или сердце всему безразличное, Могу предложить по особой цене, В меню есть настойка циничности. И чаша крепкой и свеженькой злости, И кровь,что за годы питая, А также две пары отличных ушей, В них сплетни за годы нажитые. Сегодня...

Я готов вновь и вновь выходить на станции, Что я нарёк твоим именем без сомнения, Находясь в плененной душой прострации, Но отнюдь без всякого сожаления. Я по веткам метро, как по венам бляшка, Выбирая на карте в расцветке синего, По вагонам пустым я несу ромашки, Лепестки согревая от инея. Между нами пустоты вагонов и станций Безлюдных, казалось бы только дня нас, И время ускоренно движется: кажется, За минуту проходит час...

Как говорю, так и письмом вещаю. Я возводя безграмотность в фетиш, Но ты те письма вовсе не читаешь, А коль читаешь — попросту молчишь. Вся жизнь моя как будто на гвоздях, И гвоздь в ступнях до судороги ржав, А мне бы образ твой к себе прижать, Боль адскую чтоб разрядить в ногах. Будь моей конечной остановкой, И в переулках лет вдруг загрустила память, А ты играла мной с язвительной уловкой, Стараясь погасить разбуженное пламя. А...