Карина Туманова

Мы живём в учебнике истории, Только дочитать его пока нельзя. Сколь же многочисленны теории Старых обитателей Кремля.. Заговоры, планы, сговоры, Операции, что происходят без врача, Режут, режут, режут скальпелем То, что разрезать совсем нельзя. Сколько, ну скажи мне, сколько же Будет выносить ещё земля? Мы поймём об этом позже все, Поздно, лучше чем никогда.. Говорить об этом можно долго, но.. Дольше продолжать уже нельзя. Эти главы неприкрытой книги Пролистают бережно за нас. Кто считает, что имеет право, Будет бесконечно виноват.

Меланхолия. Куда ударенье не ставь в этом слове, Всё равно не выйдет как у Дюрера, в итоге, Но и как у Фон Триера получится навряд ли, Тем более - это кинокартина. Меланхоли'я - она такая, У каждого индивида индивидуальная. Стоп. Снято. Сойдите с кадра Вашего чёрно-белого кино, Оно уже немодным стало давно.. Лишь она осталась.. Построждественнская, предновогодняя Прекрасная, ужасная, однобокая, Разносторонняя, грустно-весёлая, Переменчивая, Но всё же - меланхо'лия. Как десерт меланж, Что подают официанты женщинам В чёрных платьях, В белых воротничках, Стоящих В размышленьях о высоком .. Рождающаяся, Как утренний туман, Что предвещает жёлтая Луна, В ночных сожалениях, уничтожаемая Чем и кем угодно, В снах летаргических воскрешаемая, Прописными истинами, В множестве книг читаемая, Бегущая между строк, Пеной дней по волнам, Как русская хандра, Она.. встаёт пред нами голая. Совершенная. Меланхолия. Она - как исповедь хулигана, Пред казнью за Отечество. Уж сколько раз так было, Что не счесть.. Как и дней наших.. Проще было б посчитать - Сколько звёзд на небе. Меланхолия. Да и только. Ну что же говорить об этом столь долго.. Коли это лишь только состояние тоски, Что длится время от времени, Как утверждают психологи. Так это было б полбеды... Но правда более жестока, В особенности если вы живёте в русских широтах, Господа хорошие, Меланхолия - она ведь, как любовь, Нечаянно нагрянет, Что сразу даже не поймёшь.. Что это.. То ли похмелие, то ли души онемение, Видите ли, Даже если вы не знакомы с ней, Я вам её тогда представлю: "Меланхолия. Собственной персоной. Проходите. Садитесь за стол наш. Извините, шампанское закончилось. Но всё же..." Меланхолия осталась. Один в поле - не воин. Но всё же - Меланхолия.. Как песня без слов.. Накатывает.. И, как склонившийся ангел, Нависает над нами.. То ли спасёт, то ли накажет В очередной раз, В преддверии Рождества, Только Бог знает Где правда И что будет с нами.. Но так или иначе, Меланхолия - навсегда С нами. Вне зависимости от обстоятельств."

Мелодраматичный сюжет. Если есть начало, то есть и конец, Как и у любой песни, Даже если она не спета. Если вашим лучшим собеседником Является стена, Ведь она, по крайней мере, Умеет вас принимать, То я вам скажу так - Так вам и надо. Большего вы и недостойны, Окромя пребывания в тотальном Одиночестве. Ну и что же .. Стена, кроме всего прочего, Ещё и бела, как лист. Про неё можно было б сказать бы гораздо больше, Будь я Иосифом Бродским, Я бы и не такое смогла сочинить.. А теперь только Белый лист.. Стена.. Да и только.. Вот же придумали люди стены, Мало что ли им ограничений? Существует в природе ещё и не такое, Но всё-таки, Если есть чистый белый лист, То можно хоть что-то сочинить Даже не смотря на риск быть непонятым. Когда ты выходишь за рамки непринятия, И когда становится всё равно, Всё ровнее поверхность стены под твоими пальцами, То тогда уже дело другое совсем.. Пишется как по маслу. Всему этому позавидовал бы сам Демьян Бедный, Да только нет уже такого поэта. Ну а впрочем, речь не об этом. Популярна тема одиночества среди Тех, кто считает себя причастным к этому. Легко считаться тем, кем ты являешься на самом деле, Ещё легче на деле - донести другим об этом. В мире много нелитературных слов, Видите ли, жизнь не так уж сложна, чтобы В ней петлять рифмами.. Да и надо ли петлять по дорогам Многократно хоженным, И даже если правильно работает навигация, Уверяю вас, Прежде чем быть готовым Walking in my shoes, Подумайте об этом десятикратно. Быть поэтом. Нет. Не поле перейти. Think about it. P.S.