Ацкийрифмоплёт

У кого-то Рождество это про подарки.  С событийным тождество,  мечт пустых огарки. А Спаситель ни при чём...  это только "сказка".  Глядь стоит уж за плечом...  смерть с зубовным лязгом.  Ешь же, пей и веселись ученик макабра.  По чуть-чуть уходит жизнь,  вслед ей смейся храбро.  Ничего-то за душой,  праздностью болезный...

Мело, мело по всей Москве, крошило белым.  Закидывая голый сквер... да в этом ль дело? К концу клонился старый год,  чтоб стать прошедшим.  И не страшила слякоть вод по скверу шедших.  Пусть настроение не "ок",  что станет "оки".  Сложившись в стих, усильем строк,  без проволоки.  Без ржи завистливых идей,  внутри кипящих.  Тот дух предновогодних дней -  стань настоящим!  Затеплись искрой изнутри,  добро несущей...

Они служили где и как могли.  То Мельпомене горькой, то Эвтерпе.  И ворошил затейник- виночерпий сердец их жаркие углИ.  Завидовать читатель не спеши, напиток Бахуса... не более, чем смазка,  промежду оболочки, с мерным лязгом,  что трётся о бессмертие души.  О безразличие, как...

Нас проводят в зимнюю сказку две ваваки (как будто бы хаски).  Хвост их сильный шикарно-пушист,  вязью буквиц ложится на лист.  И грустит от чего-то хозяйка (патамушта не хаски, но лайка). Я ей лайк без...

А счастье... это состояние. Оно то есть, то вовсе нет.  Несчастье... это расстояния,  и боль молчания в ответ. Как не крути, но люди странные,  страшатся что-то потерять.  Сердца сокрывши за экранами,  суть кукле восковой под стать...