Разговоры на лавочке, у вашего подъезда.

Мысли сегодняшнего дня. Как жаль, что пусть не многие артисты ушли в не забытьё, в чужую даль. В чужую землю, где был похоронен был их прах. Савелий Краморов иль Буба всем любимый. Куда вас черти в то бесовское в то время понесли. Вы же любимы были в той России, а что в конце, кусок той крохотной американской той земли. Эх, люди, господа, ну как назвать вас, не та земля, что вас родила мать. Вы глупо поддались рассказам, что там какая-то свобода и вам на всё было плевать. Ну вы же умные по жизни были люди, какой же бес вам поменял мозги. Нет, вас я осуждать не буду, да не имею права вас я осуждать...

Простой солдат вернулся в край родной, до слёз родимый. С войны пришёл,   здесь, на гражданке, это называют СВО. А там, на Украине, всё иначе, её зовут войной и просто нечего. У парня на груди кресты, три штуки, за мужество и доблесть заслужил. Но правда, под крестами возле сердца лежит осколок, ну что поделать, он его в бою под Прохоровкой в атаке зацепил. Врачи сказали: не тушуйся, парень, осколок этот, мягко говоря, пустяк. Ну да, в груди он у тебя, да, неприятно, но с ним ты можешь жить хоть сорок лет...

Вот и весна пришла в наши окопы.Идут бои, смертельные бои.На нашей матушке земле, война под Курском, но мы их, этих тварей, всё же бьём и выгоним с той, с нашей, с курской той земли. Уже освободили тот посёлок, что был он за спиною тех парней, что первыми вошли со страшным боем, но был приказ по садику и школе огня не открывать. Всем ясен мой приказ, сказал комбат. Отбили школу, а потом и садик, в котором раньше были малыши. Зашли в подвал, и ротный Лёха Панин, он волком взвыл и через силу закричал:...

Вчера ещё смотрев в почтовый ящик, жена старлей как всегда пыталась известия от мужа получить. Но в нём газета, как обычно, так бывает, там нет письма от мужа, просто нет. Но вот сегодня ящик проверяя она нашла то долгожданное письмо, открыла дома при детях и маме. Читала сидя возле у плиты. Маманя и две девочки сестрички смотрели в ожидании на мать. Читай же мама, дочь заговорила, и мама начала читать. С глубоким уважением и с поклоном пишу вам эти строки я. Вы уж простите что не мог так долго, вам написать, то воля видно было не моя...

Короткий стих, про то что не надо делать НИ КОГДА. Рано летним утром на простор воды. Из кустов зелёных лебеди плыли. Так уж получилось, было три семьи. Дети плыли в центре, а лебяжьи мамы плыли с краю, деток берегли. Впереди всей стаи плыли три отца, зорко озираясь, смотрели в три конца. Вот почти на центре озера они, птицы белогрудые нежной красоты. Крылья, грудь и шея, словно Бог писал, на холсте природы он их изваял. Дети, что в серёдке, серые пока, но зато мамаши — это братцы да. Ни единой линии, чтоб портила их вид...