Proшка

Нифуя живет внутри, То ли ты усек? Нифуя, за ним смотри, Сдуется и все. Чье то счастие куя, Дунет на дуде И пропало Нифуя, Нифуя - нигде. Эк, бывало, помню я, Резво да смело... Было, было с Нифуя Веселей всего...

Брал я Хлебникова к красному, (Не УО и не дебил) И пожалуйста, ужасное - Все стихи его забыл. Не грибами, не капустою (Мне поэзия нужна) Гумилевым, раз, закусывал, А не помню ни рожна. Не солянкой, а Есениным! (Две бутылки или три?) Я, наверное, рассеянный - Только бульканье внутри...

Когда не знаешь согласиться или опровергнуть, то в конце концов понимаешь, что это одно и то же.

Не уходи, я буду приезжать.

Нравится, значит, так тебе и надо!

Скажи, старик, Что выкупил билет На счастья миг, На суету сует? Понедельник – начало пути. Жизнь это забег, где все чертовски просто: остановился - и ты покойник, так что никаких остановок, никто не поможет, не подвезет, не потащит тебя на плечах. Любая рефлексия есть признак нерешительности и какова ее ценность, когда важнейшая задача каждого - обогнать рванувшую к финишу толпу?  Зачем все это? Где логика? Представь себе мир в виде спринтера бегущего сквозь вечность, в виде пули, что вылетела...