Женские истории

Квартира с видом на реку была её мечтой. Ещё в детстве Ирина любила смотреть на воду. Часами могла сидеть на берегу и наблюдать, как течение уносит листья, ветки, бумажки — всё, что попадалось на пути. — Вода всё забирает, — говорила ей бабушка. — И плохое, и хорошее. Тогда Ирина не понимала этих слов. Теперь — понимала слишком хорошо. Ей было сорок лет, когда она впервые переступила порог той самой квартиры. Белые стены, большие окна и — самое главное — вид на реку. Широкую, спокойную, серебристую в лучах вечернего солнца...

Ольга всегда считала себя сильной женщиной. Не потому, что хотела — просто так сложилось. Жизнь редко спрашивала её мнения и почти никогда не давала выбора. Ей было сорок один. Волосы она красила в тёплый каштановый цвет, чтобы скрыть раннюю седину, а под глазами уже появились тонкие морщины — следы бессонных ночей и постоянной усталости. Но больше всего её выдавали руки. Шершавые, с потрескавшейся кожей — руки человека, который слишком много работал и слишком редко отдыхал. Ольга жила в небольшом городке, где все знали друг друга...

Марина никогда не проверяла телефон мужа. Не потому, что доверяла безоговорочно — просто не хотела выглядеть той женщиной, которая живёт в постоянных подозрениях. Ей было сорок два. За плечами — двадцать лет брака, взрослеющий сын и аккуратно выстроенная жизнь, где всё было на своих местах. Работа — бухгалтер в строительной компании. Дом — трёхкомнатная квартира в тихом районе. Муж — Сергей, инженер, спокойный, надёжный. По крайней мере, так ей казалось. В тот вечер всё произошло случайно. Марина готовила ужин, когда услышала звук входящего сообщения...

Сирень под окном снова зацвела — так же пышно, как и пятнадцать лет назад. Анна остановилась у подъезда и невольно подняла глаза на ветви, усыпанные нежно-лиловыми гроздьями. Запах был густой, сладкий, словно сама весна решила напомнить ей о чём-то важном. — Каждый год одно и то же… — тихо сказала она самой себе и вздохнула. Сирень она любила. Но с некоторых пор этот запах приносил не только радость, но и странную, едва уловимую грусть. Анне было тридцать восемь. За плечами — развод, взрослеющая дочь и привычка всё делать самой...

Я похоронила Сергея два года назад. До сих пор помню тот день так ясно, будто он был вчера. Серый дождь. Мокрая земля. Чёрные зонты. И гроб, который медленно опускали вниз. Я стояла, не плакала. Плакать не могла. Слёзы будто замёрзли внутри. Сергей был не просто мужем. Он был моей жизнью. Мы прожили вместе восемнадцать лет. Вместе строили дом, растили сына, ругались, мирились, мечтали. И вдруг — инфаркт. В сорок шесть. Просто упал на кухне, пока наливал чай. Я даже не успела сказать «прощай». После похорон я жила как в тумане...